ГЛАВА 18. — Bay! Какое милое старомодное местечко

 

— Bay! Какое милое старомодное местечко.

Воскресным утром мы с Гейбом завтракаем в переполненном кафе в Хэмпстеде. Солнце яркое, но ветерок, играющий наполовину прочитанной газетой, довольно прохладен. Поплотнее запахивая кардиган, я усмехаюсь.

— Слова типичного туриста.

— Так я и есть турист. — Гейб ухмыляется, откладывая нож и вилку. Отхлебывает капучино. Я, по его примеру, оглядываюсь: паб в тюдоровском стиле, с вывеской в духе доброй старой Англии; традиционная красная телефонная будка на углу; вымощенная булыжником узкая улочка из аккуратных викторианских домов и, наконец, Хэмпстедская пустошь. И впрямь смотрится очаровательно — готовый вид с открытки или кадр из фильма Ричарда Кертиса.

— Там парк?

— Не совсем. Это место называется Хэмпстедская пустошь. Наша достопримечательность.

— И чем знаменита? Что там делают?

Хороший вопрос.

— Гм... Там можно гулять, запускать воздушных змеев...

— Змеев?

— Угу, — киваю я и хихикаю про себя над его выражением лица.

— Ох уж эти ваши странные британские традиции.

— Какие, например?

Он закатывает глаза: мол, замучаешься перечислять.

— Во-первых, вы гоняете по левой стороне.

— И что? А вы — по правой. Так кто страннее?

— Весь мир ездит по правой.

— Неужели? А Индия? Австралия, Новая Зеландия... (А еще где? Черт, не приходит на ум.) Короче, еще куча стран, — беспомощно лепечу я.

Гейб выразительно вскидывает брови.

— Потом, эти ваши "сидушки", — не унимается он. — Бары — пардон, пабы — забиты мужиками, а женщин почти нет... Чудаки на улице говорят тебе, что сегодня прекрасный день, когда льет как из ведра и стоит адский холод, — и это в середине июля...

Вот уж с чем не поспоришь.

— А очереди!

— Дань вежливости. — Мне остается лишь защищаться.

— Да это дурь какая-то! По любому поводу выстраиваетесь в очередь, а главное, если кто-то лезет вперед, ни один человек и слова не скажет! — Качая головой, Гейб снова берет вилку и ковыряет в тарелке. — Вдобавок лопаете фасоль в кетчупе!

До сих пор я как-то терпела, но он покусился на святое!

— Тебе не нравится фасоль в томатном соусе?!

— Издеваешься? — Гадливая гримаса.

В порыве вдохновения перегибаюсь через стол, подхватываю вилкой немного фасоли с его тарелки и запихиваю в рот.

— М-м-м! — мычу я, как Салли, симулирующая оргазм, в фильме "Когда Гарри встретил Салли". — М-м-м-м!

— Очень убедительно. Да! И вот еще что.

— Что?

— Британские женщины — или надо было сказать "пташки"?

— А с ними что не так?

Гейб раскрывает газету и прячется за ней.

— Они с прибабахом. Все до единой.

Удивительная штука жизнь. Пару недель назад ты и не подозревала, что этот человек существует. А сейчас делишь с ним кров, пульт от телевизора и воскресные газеты. Посмотреть на нас с Гейбом со стороны — ни дать ни взять супруги с многолетним стажем: он уткнулся в спортивный раздел, я листаю "Стиль". Прикиньте?

Любой удивился бы такому повороту, а уж тем более я, поскольку к своему воскресному ритуалу отношусь очень трепетно. Больше всего в жизни я люблю сидеть утром в кафе, почитывая "Стиль" за тарелкой пышного омлета. И, в отличие от большинства людей, которым необходима компания, предпочитаю предаваться этому занятию одна.

Считайте меня чудачкой, но такая уж я есть. Люблю, когда не надо спорить из-за того, кому какую страницу читать. Люблю, когда газета достается мне не помятой и можно разложить ее на столе без опаски, что раздел "Путешествия" накроет чьи-то жареные грибы. А главное, я люблю, когда не нужно отвлекаться на болтовню и можно сидеть молча, с головой погрузившись в статью, которая заинтересовала. В жизни не так много удовольствий, не лишайте меня хотя бы этого.

Однако сегодня утром я наткнулась на Гейба. Он слонялся по кухне в своих толстых шерстяных носках с тибетским узором, и вид у него был потерянный. Мне стало неудобно. Приехал человек в чужую страну, а я даже не предложила показать ему окрестности. Ну, допустим, он не совсем одинок — у него здесь дядюшка. Но родственники хороши, по меткому выражению Эда, когда похожи на Рождество: приходят раз в году.

Так что я пожертвовала самым дорогим — и пригласила Гейба позавтракать.

 

Я доедаю омлет, а Гейб, рассеянно поглаживая небритый подбородок, просматривает новости спорта. Потом откидывается на спинку стула и откладывает газету.

— Что-то ты ни словом не обмолвилась, как вчера прошло свидание.

Краснею, сама не знаю почему.

— О-о, даже так? — Он смеется.

— Все было неплохо... — Ни с того ни с сего засмущавшись, опускаю голову и принимаюсь возить вилкой по тарелке — сгребаю крошки омлета в кучку. — А откуда ты знаешь, что свидание было вчера? — спрашиваю с деланным равнодушием.

— Я ясновидящий.

— Ой, правда?

Расслабься, Хизер, он прикалывается, как всегда.

— Вообще-то нет. Просто я слышал, как он за тобой зашел.

— А-а!

— Ровно в восемь.

— Невежливо заставлять даму ждать.

— Вот так и Миа мне всегда говорит, но я жуткий тормоз. Вечно опаздываю.

При упоминании его девушки сочувственно улыбаюсь:

— Скучаешь?

— Ага.

Он не развивает тему, и у меня появляется смутное подозрение, что ему не хочется об этом говорить. Разумеется, я пру напролом:

— Как ее съемки? — На самом деле я пытаюсь спросить: "Что у вас с ней происходит?"

— Нормально... — Дернув плечом, он пробегает пальцами по намечающимся усикам. — Хотя я ж толком не в курсе.

Так я и думала. Что-то неладно.

— Мы давно не общались. Ей вроде неудобно со съемок звонить. — Гейб собирает со стенок чашки пену от капучино и облизывает ложку. — Да и разница во времени...

Все ясно — он ищет для нее оправдания, и мне вдруг почему-то хочется его защитить. А Миа с ее идеальными зубами и роскошными волосами мне уже откровенно не нравится.

— Любовь на расстоянии — дело непростое?

Кивнув, он меняет тему:

— Так тебе нравится новый парень? Как, ты сказала, его зовут?

— Еще не говорила, — улыбаюсь я. — Его зовут Джеймс. И — да, очень нравится.

Язык готова себе откусить! Хизер Хэмилтон — чемпионка мира по сдержанности выражений, прошу любить и жаловать.

— Представляешь, он давно хотел меня пригласить, но боялся отказа.

— Когда опять встречаетесь?

— Сегодня вечером, — бросаю небрежно, отпивая латте.

Точнее, пытаюсь изобразить небрежный тон, но Гейб видит меня насквозь.

— Ого! Два свидания кряду? — Он толкает меня под столом коленкой.

— Точно. — Я душу волнение в зародыше. Джеймс такой потрясающий, боюсь, как бы не спугнуть удачу, чересчур размечтавшись.

Зато Гейбу бояться нечего.

— Ва-а-у... — тянет он с ухмылкой. — Да он запал на тебя, детка.

После чего вгрызается в тост и жует с открытым ртом. Отвратительная привычка — у любого другого человека, а в Гейбе даже умиляет.

— Ну, не знаю... — скромничаю я, но Гейб опять не клюет.

— Послушай-ка, Хизер... — С шумом втянув через соломинку остатки апельсинового сока, он поднимает на меня глаза. — Тебе давно нравится этот парень, и, судя по твоему рассказу, ты ему тоже нравишься. Так в чем проблема?

— Ладно, ладно, ты прав. Нет никаких проблем... в том-то и закавыка.

На лице Гейба появляется веселое изумление.

— У тебя в роду точно евреев не было?

Надо признать, когда Гейб не включает эстрадного комика, он бывает довольно забавен. Я игриво шлепаю его "Стилем", и... кто-то врезается в мой стул, кофе проливается мне на колени.

— Эй! Ослепли? — вскрикиваю я.

— Прости-и-ите! — Стайка пацанов с улюлюканьем несется дальше по улице.

— Ты в порядке? — Гейб передает мне салфетку.

— Нормально, — бурчу я, промокая подол.

— Само напрашивается "ну и молодежь пошла", верно? — подкалывает он.

Пока я сосредоточенно тру салфеткой колени, Гейб снова зарывается в газету, вынимает развлекательное приложение и сразу утыкается в самый конец. Что выдает в нем заядлого любителя гороскопов.

— Астрологический прогноз зачитать? — жизнерадостно предлагает он.

— Еще чего. Бредятина! — Я швыряю на столик мокрую салфетку в бурых разводах.

— Не хочешь — как хочешь.

Я смотрю, как он изучает труды нашего мэтра астрологии Джонатана Кейнера, и меня разбирает любопытство. Вывернув шею, пытаюсь читать вверх ногами. Интересно, есть ли в моем гороскопе что-нибудь про новую любовь? Ни черта не видно...

— Ладно, уговорил, — произношу с таким видом, словно он все это время меня умолял. Через секунду соображаю добавить: — Между прочим, я Рыба.

— Значит, Рыба? — Гейб поднимает брови, будто это о чем-то ему говорит. Нет, не буду спрашивать. В конце концов, это же все ерунда, верно?

— "Сейчас, когда планеты выстроились в одну линию, настал важный этап для вашей карьеры, семейных отношений и личной жизни. Впереди серьезные перемены. Это удачный период, так что очень возможны неожиданные подарки судьбы". Bay! Хизер, да тебе светит крупный выигрыш.

— Ну что ты. Я никогда ничего не выигрываю.

Смеясь, вдруг вспоминаю про лотерейный билет. Сердце начинает стучать быстро-быстро.

— Гейб, ну-ка передай мне газету. Хочу кое-что проверить.

— Дальше не хочешь послушать?

— Секунду.

Лихорадочно проглядываю страницы. Ага, вот... Нет, не здесь. Вглядываюсь в строчки. Нашла. Результаты вчерашнего розыгрыша.

Что-то в этих числах знакомое...

Я даже дышать позабыла. 30 — мой возраст. 14 — номер дома, 6 — столько лет я проработала у Брайана. Спокойно, Хизер, спокойно, дальше... 27 — мамин день рождения, 27 апреля. А те два номера, которые я выбрала в спешке? Почти уверена, что один из них — 13... Вот же он, черным по белому! Последний — 41. Совпадает? Ну же, Хизер, вспоминай...

— Хизер?

Подпрыгиваю от неожиданности. Совсем забыла про Гейба.

— Ты в порядке?

— Ничего, ничего...

Мама родная, неужели я выиграла в лотерею?

— Вид у тебя... уж больно серьезный. — Гейб разглядывает меня, как экспонат в музее.

— Правда? — выдавливаю улыбку.

Вчера разыгрывали джекпот.

— И побледнела здорово.

— Да все нормально, честное слово.

Я стану миллионершей.

— Может, пойдем домой? Я попрошу счет. — И он машет официанту.

— Погоди. Надо сверить лотерейный билет.

— Ага, так, значит, гороскопы — бредятина? — хохочет Гейб, продолжая махать рукой.

Я лихорадочно шарю по спинке стула в поисках сумки. Какое чудо, подумать только! Интересно, что народ скажет? Или лучше сохранять инкогнито, избегать широкой огласки? Как-то не тянет получать мешки писем от разных халявщиков и дразнить охотников за выкупом.

Стойте, стойте... Ощупываю спинку стула, но кожаный ремешок мне не попадается. Где-то глубоко внутри зарождается паника. Обернувшись, смотрю на то место, где раньше висела сумка.

Ее нет.

— Украли... — шепчу я, не в силах пошевелиться.

— Чего?

Сначала до меня доходит голос Гейба и только потом — смысл вопроса.

— Ее нет! — Я наконец осознаю это в полной мере и подскакиваю. Под столом нет... возле стола тоже нет... под стульями пусто, на тротуаре...

— Да в чем дело-то?

— Сумка! — всхлипываю я.

Господи, как это могло случиться? А-а! Шпана, которая в меня врезалась! Все встает на свои места, и меня охватывает злость. На них, на себя... Боже мой, Хизер, ты попалась на элементарный трюк.

— Мальчишки сперли... — выжимаю из себя, продолжая оглядывать тротуар, будто в надежде, что коричневая кожаная сумочка выпрыгнет откуда-нибудь из-за угла. — Меня ограбили.

— Да ты что! — Гейб присоединяется к поискам. — Ценное что-то было?

К глазам подступают слезы.

— Телефон, ключи, кошелек...

— Денег много?

Даже в такой плачевной ситуации мысль о том, что у меня может быть много денег, кажется забавной.

— Нет... Десятка, может быть... — В отчаянии падаю обратно на стул. — Не в этом дело.

— Понимаю, сумочка была тебе дорога.

— Даже не это...

Зареветь бы в голос, но нельзя. Не могу же я рассказать всю правду про билет. Иначе придется выложить и остальное: цыганка, счастливый вереск, исполнение желаний... Да он решит, что поселился у девицы, которая совсем ку-ку.

Гейб сжимает мою ладонь.

— Переживаешь?

Тупо киваю. Какое там "переживаешь". Я раздавлена, уничтожена.

Только что мыслями я была в своем уютном особнячке в Холланд-парке, счастливая обладательница "астон мартина" и виллы в Италии, и вдруг — пуф! — все это растворилось в воздухе. Равно как и мой кошелек, ключи, мобильник, ежедневник... кстати, с моим адресом, а значит, нужно срочно менять замки. Хорош выигрышный билетик. Влетит мне в целое состояние.

— Да-а, беда, — вздыхает Гейб. — Но ничего не поделаешь. Надо вернуться домой, заявить в полицию...

— Лучше я сразу пойду прямо в участок. — Эх, а так хотелось прогуляться по Хэмпстедской пустоши с Гейбом. Обидно, что планы пошли прахом. — Но тебе незачем идти со мной.

— Я пойду!

— Нет, правда, все нормально. Лучше погуляй, запусти воздушного змея... — вяло поддразниваю его, кивая в сторону Хэмпстедской пустоши.

— Точно?

— Абсолютно. Банку понадобятся данные из полиции, так что надо поскорее составить заявление. Чем быстрее разделаюсь со всей этой бюрократией, тем лучше.

Супер. Именно так я и мечтала провести воскресенье.

— Ладно... — Помолчав, он добавляет, явно смущаясь: — Боюсь, тебе неинтересно, но сегодня мы с дядей встречаемся в одном клубешнике... Там вечер открытого микрофона, а мне надо потренироваться... был бы рад, если бы и ты пришла.

Мне, конечно, лестно, но от слов "открытый микрофон" меня начинает бить дрожь. К счастью, у меня есть отличный предлог, чтобы отвертеться.

— Спасибо, но у меня же свидание с Джеймсом.

— А, ну да, я и забыл...

Клянусь, на секунду в его глазах блеснуло разочарование, но вот он уже опять улыбается.

— Ладно, тогда в другой раз.

— Непременно!

Понятия не имею, как буду выпутываться, когда этот самый "другой раз" настанет.

— До скорого.

Гейб наклоняется ко мне — чмокнуть, догадываюсь я и подставляю щеку. Как выясняется, не ту. Мы сталкиваемся носами, на мгновение наши губы соприкасаются, и мы отпрыгиваем друг от друга как ужаленные.

— Ой, прости. — Я стесненно хихикаю.

— Это все мой шнобель. — Гейб усмехается, но заметно, что он тоже смущен.

— Ладно, пока-пока, — быстро говорю я.

— Угу. Пока. — Он неловко машет рукой.

Стою на тротуаре и смотрю, как он шагает в направлении парка, смешиваясь с толпой горожан, намеренных вволю поваляться на травке в воскресный день. Чувствую укол зависти. Проклинаю воришек, сперших сумку. И внезапно вспоминаю, что сказал Эд тогда, в пабе. Мечтай осторожнее. Мне почему-то становится не по себе. Неужели тот факт, что я загадала выигрыш в лотерею, каким-то непостижимым образом стал причиной кражи? Неужели сумку украли именно потому, что в кошельке лежал выигрышный билет?

Я ведь загадала выиграть в лотерею — но не получить выигрыш...

Эта мысль поражает меня словно удар тока. Я ежусь от необъяснимого страха. Ой, Хизер, когда это ты слушала своего братца? Стыд и позор тебе. Вздохнув, плетусь к станции метро.