Конец русского рок-н-ролла 1 страница

Предисловие

 

Хотелось обойтись без предисловия. Теперь, очевидно, не получится. Книга была написана в феврале 2004 года, за двадцать дней, на одном дыхании. Почему выходит она год спустя, не раньше и не позже? Около года назад книга была размещена в сети, на Самиздате. Очень просили её попридержать от издателей и "массового читателя" лет эдак пятнадцать, чтобы доказать мне неверность моих догадок. Я решил воздержаться от публикации. Но события начали развиваться столь стремительно, что держать написанное целых пятнадцать лет больше нет никакой возможности. Потому что начали гибнуть люди, многие из которых мне небезразличны.

Год назад я предполагал, что книжка будет шуточной, как фильмы Кустурицы. Эдакая адская смесь революционного угара, секса, наркотиков и рок-н-ролла. Но прошел год, в течение которого сразу несколько её персонажей ушли из жизни при довольно странных обстоятельствах. Череда жутких смертей, одна за другой, выглядит слишком уж многозначительно.

В начале лета я навсегда потерял своего друга, Андрея Прокопенкова. Человека, которому многим был обязан и за многое благодарен. Мы расстались, выпив кофе на Брянском вокзале. Вокруг нас толпились люди, быть может, его кофе предназначался мне. Быть может, он столкнулся с чем-то несовместимым с жизнью тогда, в ночь моего отъезда. Он посадил меня в поезд на Приднестровье в три часа ночи, а, спустя девять дней Андрей приснился мне. Он сидел в черной комнате на маленьком разломанном диванчике и лишь разводил руками: "Вот такой я раздолбай". Вернувшись в Брянск, я обшарил полгорода в поисках друга, его дом в деревне, обзвонил общих знакомых. Его нигде не было, на связь он не выходил ни с кем. Один из моих друзей, служащий компании сотовой связи, распечатал звонки: последний с Андрюхиного телефона был на мобилу моей подружки Ю. Он позвонил, чтоб я спускался к машине. Это было девять дней назад. В ночь, когда я уезжал. Андрей собирался потаксовать еще пару часов, перед тем как поставить машину.

Нашел я его в гараже, возле машины, на этом самом диванчике, с исковерканным ужасом и залитым кровью лицом. Зажигание было выключено, бак полный, гараж закрыт изнутри. Это не отравление газом. Это не совсем ясно что. При невыясненных обстоятельствах умер мой друг с атлетическим телосложением, физически выносливый. Андрей всю зиму спал с открытыми окнами, занимался восточными единоборствами, бегал по пять километров. Он говорил, что "самая лучшая партия — это партия из одного человека".

Мой друг пролежал мертвым в гараже девять дней, и никогда теперь не узнать, что произошло после нашего с ним расставания. Андрей был мне очень близким другом, не раз выручавшим меня в самых тяжелых ситуациях. Он был мне и компаньоном в делах, и телохранителем, и просто верным товарищем. Настолько верным, что, пожалуй, был единственным на земле человеком, с которым за компанию можно было хоть копать траншею, хоть сидеть в тюрьме. Такого друга у меня, наверное, не будет уже никогда. Жизнь слишком коротка для новых поисков таких друзей. Что скрывается за скупой медицинской фразой "сердечная недостаточность", выяснить теперь невозможно. У него не было ни врагов, ни конкурентов, ни недоброжелателей. Он просто был рядом со мной последние два года. Практически постоянно.

Как и у большинства людей, я своих друзей могу пересчитать по пальцам, и, взглянув на происходящее с ними спустя год, вижу, что многие из них попали в большую беду. Этой бедой является активное участие в радикальных политических проектах, либо, как случилось с Андреем, нахождение "в поле" данных проектов. Кто тому виной?

Сегодня на территории нашей страны идет Большая Игра. Речь уже не идет о «развале», о «разбазаривании». По моему глубокому убеждению, нас, как страну, уже не разваливают. Нас добивают. Данные действия предпринимаются извне самыми разными структурами, не брезгующими ничем. На территории России благополучно действует мощнейшая группировка с серьезными финансовыми рычагами, влиянием, "своими людьми" во многих эшелонах власти. Проекты по уничтожению нашей страны долгие годы разрабатывались в недрах правительственных экспертных организаций США, аналитических центров, отделов спецслужб. Для создания более совершенного механизма уничтожения сначала СССР, а теперь России, эти люди с удовольствием использовали опыт и оценки бывших её граждан, отправившихся на Запад в поисках счастья во второй половине прошлого столетия. Политические и литературные эмигранты, бежавшие из СССР, в абсолютном большинстве своем, особо не раздумывая, вербовались западными спецслужбами. Это была самая маленькая плата за лояльность к ним, безопасность «там», за возможность в «их» учебных заведениях читать лекции, быть ведущими журналистами, популярными литераторами, далеко не бедными стипендиатами, многоразовыми грантополучателями.

Увидите их по делам… Плоды труда «засланцев» мы можем наблюдать на территории многих бывших советских республик — Украина, Грузия, Молдова, прибалтийские государства… Антироссийская истерия «там» и насаждение ненависти к любой существующей власти внутри самой России — это обязательные составляющие их трудов. За это платятся большие деньги. И эти деньги стоят того, поскольку богатства нашей страны по-прежнему огромны, и охотники до её добра не переведутся.

Однако, все эти странные, порой комические персонажи из голливудских фильмов — не в одиночестве ведут с нами свою войну. Вполне вероятно, что где-то чуть поодаль присутствует некая сила, вовремя отдающая приказы на уничтожение тех или иных лиц с целью «разогрева», придания той или иной политической группе образа "мучеников, страдающих за правду". На крови праведников можно «раскрутить» любую, даже самую нездоровую политическую силу, придать вес самой абсурдной концепции. В России много убивают. Случаются и политические убийства. Но в каждом конкретном случае стоит обращать внимание: кому это выгодно? Кому выгодны так называемые "политические убийства"? Как правило, последствия этих преступлений оборачиваются против имиджа пророссийски настроенных политиков. Как правило, политические убийства сваливают на зловещее «КГБ». То самое «КГБ», уничтоженное до основания Горбачевым и Бакатиным, перебежчиками-предателями и той её частью, которая, находясь «внутри» государственных структур СССР, явилась инициатором и автором уничтожения нашей страны.

Одной из политических групп, наиболее активно проявляющих себя на нынешнем постсоветском пространстве является Национал-большевистская партия. Её лидер, гражданин Франции писатель Эдуард Лимонов, вернувшись из долгой эмиграции, собрал под своим крылом группу молодежи в несколько сотен сторонников в разных уголках СНГ, провозгласив на заре перестройки новую политическую силу, обернув ее в национал-патриотические, пророссийские одежды. Многие потянулись на радикальные лозунги. "Веймарский синдром", безусловно, не минул Россию. Национальное унижение искало своего выхода наружу. И НБП дала возможность молодым людям открыто проявлять свои патриотические чувства. Тогда, в начале девяностых, быть русским националистом — не модно и бесперспективно. Любить Россию вдруг оказалось попросту стыдно, с утра до ночи отовсюду — с телеэкрана и радиостанций — неслись бодрые песенки длинноногих шлюх на один и тот же манер: "америкэн бой, уеду с тобой!". Многие, в том числе и я, в знак протеста против подобного положения вещей, примкнули к националистическим радикальным молодежным группировкам.

Но спустя десятилетие, после отставки Ельцина, власть в стране перешла в руки других людей. Это абсолютно очевидно для любого пользователя Интернет, регулярно следящего за настроениями зарубежных СМИ, упивавшихся раньше своей искренней любовью к президенту-алкоголику, превратившему нашу страну в посмешище. Нынешний президент и нынешняя Россия вызывают у наших "западных партнеров" абсолютно противоположные чувства, и, знаете, меня это не удивляет. Удивляет другое. То, что молодежные отряды русских национал-большевиков эпатажный парижский писатель, словно генерал Власов, перевел через линию фронта и посадил в чужие окопы. К Немцову и Явлинскому, Буковскому и Боннэр, Каспарову и Березовскому. В 1993 году, в октябре месяце, когда по Дому Советов под их рукоплескания били танки, под крики "раздавите гадину", сердца русских патриотов обливались кровью, а западная пресса обозначала происходящее в центре Москвы как "фашистский путч". Боннэр и Березовский радовались, когда русские убивали русских. "Русскими фашистами" тогда называли и защитников Приднестровья, отказавшихся ложиться под молдавских националистов.

Страна наша меняется на глазах. Выходя из опаленного Дома Советов, в 1993 году я и представить себе не мог, что одиннадцать лет спустя, в той же самой стране, в которой патриотов мучили и убивали, с национал-патриотической программой начнут выступать политики с самой различной репутацией. В то время как в либералы подадутся некоторые, уважаемые мной в прошлом люди. По моему глубокому убеждению, если нынешняя Россия так поперек горла стала Западу — значит, мы находимся на единственно верном, правильном пути. И свернуть с него, переметнувшись в стан неолибералов — это не просто ошибка. Это национальная измена. Таково, однако, мое личное мнение. И я никому его не собираюсь навязывать. Думайте сами, решайте сами. Думать и сомневаться — это всегда лучше, чем слепо идти за толпой.

Именно по этой причине мне очень не хочется призывать кого-либо на баррикады, указывая легкие пути к истине. Не хочется читать морали, проповедовать, поучать кого бы то ни было.

Персонажи этой книги — люди моего поколения. Мы все до одного, включая и меня в том числе — столь аморальны, сколь аморально время нас породившее. Столь же смешны, сколь смешно общество, на фоне которого многие герои этой книги — сама чистота и благопристойность. А на встречные вопросы от жаждущих проповедей относительно того, что я хотел, вообще-то, этой книгой сказать… Нет у меня прямых ответов, и не ищите их здесь. Хочу предложить лишь чаще обращать внимание на наших с вами предков. На их злой крестьянский ум, преодолевший всю эту кромешную массу режимов и идеологий двадцатого века. Хитрый крестьянский ум русского человека позволил ему пережить такое количество либеральных демагогов, державных придурков и мудрых вождей, что нам есть чему у него поучиться. Чтобы потом, на закате жизни, не было мучительно больно…

10.03.2005 Брянск.

 

Когда жители Сатурна искали труп Филиппа Киркорова,

они посылали звездолёты. Но тело так и не нашли.

Оно, в некотором роде, в чертогах.

А. Непомнящий «Прелесть»

 

INTRO

 

— Ну что, «вождь», рассказывай нам, где, когда и при каких обстоятельствах стал ты агентом Франции и США. Имена, явки, пароли. Нас интересует всё. В частности, кем была поставлена задача спровоцировать вооруженный конфликт между Россией и её добрым соседом Казахстаном? Где находятся контейнеры с оружейным плутонием и биологические материалы, которые члены НБП собирались распылять с воздушных шаров над Дворцом Президента и его семьи? Кто вам должен был помочь с тыла? Где находятся цеха по производству боевых отравляющих веществ? Цеха, на которых день и ночь трудятся тысячи несовершеннолетних маленьких нацболов? Где это всё? Мы ждём объяснений.

— Можете меня убить, я ничего вам больше не скажу.

Кровь капала из глаз на бетонный пол. В одном из подвалов Лубянки шестеро в штатском вели непрерывный допрос уже на протяжении двух суток. Раздавленный, но не сломленный пожилой человек сидел на табуретке перед столом следователя. Следователь с ненавистью смотрел сквозь него и с оттяжкой бил по пальцам тонкой металлической линейкой.

— Мы ведь всё про тебя знаем, писатель. Знаем, как ты готовил заговор. А ведь тебя никто не поддержал. Народ хочет, чтоб тебя казнили. Народ негодует, как мог ты, ничтожный, бросить вызов самому величайшему из живых? Почему пошел против церкви, не попросил благословения Патриарха? Разве можно что-то делать без церкви? Без святых отцов? Без пастырей? Ты — страшный грешник. Тебе нет места на этой земле. Даже если мы выпустим тебя, а мы вряд ли тебя выпустим, — даже в этом случае тебя разорвет толпа. Так что я позабочусь, чтоб смерть твоя была хотя бы отчасти гуманной.

Человек, похожий на министра ФСБ Патрушева, с ненавистью долбанул по рукам линейкой еще раз. Ему не спалось, жутко хотелось домой. "Пустая, никому не нужная катавасия. Когда уже наконец-то поступит приказ? Скорее бы завершить всю эту глупую и долгую церемонию и спокойно разъехаться по домам".

Взорвался телефон. Лейтенант поднял трубку и передал ее министру: "На проводе Ужасный Пу. Сам. Вас требует".

— Слушаюсь, Ваше превосходительство!.. Так точно! Слушаюсь! — и быстро бросил трубку.

— Слышишь, сука, через десять минут с тобой будет разговаривать Верховный Главнокомандующий Евразии, Его Превосходительство Ужасный Пу. Смотри мне в глаза, сука! Сидеть ровно, никаких лишних движений. На вопросы отвечать кратко. Ужасный Пу не любит болтунов. Предупреждаю, что это вряд ли повлияет на решение твоего вопроса. Я не уверен, что ты протянешь до утра. Все хотят спать.

И уже остальным, сквозь зубы: "Приберите тут кругом, засыпьте кровь песком, вытрите ему лицо". Через обещанные десять минут заскрипели засовы. Подвал — есть подвал. Сырость и вонь. Дыба в углу. На стене — пулевые отверстия.

— Ну, здравствуйте, вождь, — молод и свеж этот Ужасный Пу. Застенчивая улыбочка. Пахнуло французским одеколоном и девочками. Острое личико резко двигалось влево-вправо, — Вы ведь, помнится, называли себя «вождём», не так ли? Расскажите мне, зачем это Вам? Вот эти заговоры, восстания? Вы ведь патриот своей родины, правильно? Так почему не исполняете Закон? Есть же Конституция, она у нас что, недостаточно демократична?

— Я пришел, чтобы отменить старый закон. И принести новый.

— А-а-а, "подтолкни, что падает"? Вы шутите, патриарх словесности? Какие кшатрии? Вот, посмотрите, видите, там в углу сидит самый преданный мне Кшатрий. Он настоящий Кшатрий, истинный, не такой, как ваши больные и голодные, обманутые Вами дети. По первому приказу мой Кшатрий с удовольствием вырвет вам глаза и отрежет соски. Как Вы думаете, если он надвое вот этими ножницами разрежет язык, в образе Змеи Вы расскажете следствию больше о своих глупостях? Ещё у него есть особенные красные муравьи. Лесные. Мой любимый Кшатрий для Вас с удовольствием выделит парочку из своей коллекции. Когда красные муравьи прокусывают мошонку подследственного, в этих стенах начинают говорить даже самые молчаливые молчуны.

Человек, похожий на министра ФСБ Патрушева следит за диалогом боковым зрением, разглаживая ладони. Наверное, его домашние не ложатся спать в эту ночь. Жена сонно ворочается, почесывая промежности, перелистывает сейчас какой-нибудь «Декамерон». Он думает о ней, и потирает руки в ожидании затянувшейся развязки.

— Ваше царство не устоит само в себе. Полчища саранчи, пришедшей с Востока, не оставят от него и камня. Вам же останется бежать вместе со своей стюардессой. Таков Божий промысел. Ведь у нас с вами очень разные боги.

— Как же, как же! Я просил заступиться за Вас своего тайного советника. Бородатого философа, знатока десятков религий, прошедшего множество инициатических обрядов в разных частях света. Он из масонов. Вы наверняка его вспомните. Вот фотография, — Ужасный Пу протянул снимок и ещё раз застенчиво улыбнулся.

— Как же, как же, узнаю. Книжник и фарисей, падла. Знаю, и он призывает Вас казнить меня. Впрочем, чего еще было ожидать? Валяйте, только скорее уж. А говорить мне нечего. Заговора нет. Это Ваш Кшатрий всё выдумал. Чистый подвиг, абсолютный подвиг как раз никакой цели и не имеет. Наличие цели предполагает будущее. Определенное развитие событий. Поворот времен. А я не поворачиваю Время. Я его отменяю. Будущего нет.

— Можно подробнее?

— Ну вот, к примеру, сегодня, 9 апреля 2001 года, родится ребенок. Спустя тридцать пять лет он умрет, и немедленно родится вновь. Только дата рождения останется та же. 9 апреля. И год тот же. Те же будут и люди, родственники, друзья, события. Ничего не меняется, кругом одно и то же. Внутри моей партии уже несколько лет работает закрытая группа конспирологов, глубоко изучавших и Гемана Вирта, и германские архивы «Анненэрбе». Эта группа готовила путешествие в Тибет, и вся казахстанская операция была просто прикрытием. Вы читали Рерихов? Эта группа и должна будет закончить всё, и наверняка она уже близко, у самой цели. Необходимо разомкнуть цепь. Завершить Кали-Югу. Так что всё исполнено, господин Пу. Ваше царство подходит к концу. Думаю, результат придет со дня на день, и моя смерть его уже не отменит.

— Хорошо. А знаете ли Вы, что ещё в начале прошлого столетия, когда экспедиция Рериха бродила по склонам Тибета, они заблудились. И повстречали местного. Абориген на своем наречии объяснил маршрут, и все были спасены. Среди членов экспедиции был человек, говоривший на местном диалекте. Так блуждающий тибетский странник спас Рериховскую экспедицию.

— А в чем, собственно, суть?

— А в том, что тот самый тибетский бомж, указавший правильный путь экспедиции, был ни кто иной как высокопоставленный сотрудник НКВД Яков Блюмкин. — пауза, — Я думаю, что беседа наша полностью исчерпана. Вы уже решительно не представляете для нас ни малейшего интереса. Конечно, Вас убивать мне никакого особого смысла нет. Так что я умываю руки. Кшатрий, принесите тазик.

Человек, похожий на Патрушева, сполоснул окровавленный таз ржавой тюремной водой, набрал половину и подвинул к Верховному. Тот омыл руки, и плеснул пару раз на свое сонное лицо. Всем хотелось спать.

— Я никоим образом не планировал Вашей смерти. Но никак не мог предположить, что Вы станете таким идеальным объектом ненависти. Вас ненавидят все. Рабочие, бизнесмены, домохозяйки и даже маленькие дети. Вас не любит церковь. Вы взбаламутили умы. И нации иногда следует выпускать кровь. Так что я уже никак не смогу Вас помиловать. Это опустит рейтинг. Народ любит быстрые кровопускания. Народу это только на пользу. Хотите последнее желание? А, впрочем, к чему это я? Прощайте.

Они смотрели друг другу в глаза. Ужасный Пу выронил несколько слезинок, когда Кшатрий резко подскочил сзади и полоснул приговоренному бритвой по шее. Голова покачнулась, и свалилась вбок. Кшатрий должен был следующим утром ехать на телевидение. Демонстрировать голову. Мертвая голова должна была послужить примером недостойного поведения. Предполагалось, что её продемонстрируют в назидание остальным в прямом эфире новостей. За волосы выставят прямо перед телекамерами. Это будет завтра, а пока тело подвесили на крюк вниз головой: "пусть стекает, еще несколько часов до рассвета, чтоб машину не пачкать".

Утром обескровленный труп запихнули в багажник служебной серебристой Волги. "Езжайте в Останкино. Я чуть позже". Кшатрий вернулся хлебнуть коньяку и доложить об отправке груза. На пересечении Садового Кольца, в пробке, из сизого смога возникли двое мотоциклистов с пассажирами. Сблизились с Волгой, зажатой со всех сторон ревущими и готовыми к немедленному движению иномарками. Пробки — не редкость. Все же центр мегаполиса. В считанные секунды мотоциклисты разъехались в разные стороны, а за рулем Волги вопреки маршруту влево развернулись два молодых человека. Обладатель густой черной бороды, лысины и пальто, Анатолий, с напрочь безумными глазами, сидел на месте пассажира рядом с водителем и добивал в сердце большим охотничьим ножом скинутых назад молодых лейтенантов в штатском. Пистолет с глушителем завалился под сиденье. Водитель Стас, худой москвич в очках, обтянутый черной байкерской косынкой, резко рванул еще раз влево, через три квартала тело перебросили в красные Жигули и скрылись в сизом выхлопном дыму. Бросили машину на платной стоянке, в спальном районе. Анатолий вспомнил завещание, согласно которому труп следовало пустить на горящем плоту под зажженные факелы, и при этом употреблять спирт.

Три дня за городом собирали плот. Скручивали бревна намертво. Вторая Фрунзенская как раз выходит на набережную Москва-реки. Плот спустили на воду. Разложили погребальный костер. Тело обернули в знамя. Голову прикрутили скотчем. Анатолий еще утром вырезал для потомков мозг, сердце и отпилил руки. Руки уложили в стеклянный саркофаг, мозг и сердце — в две трехлитровые банки. Временно.

Плот облили спиртом. Зажгли факелы. Люди в черном развязали последний канат, и плот начал медленно удаляться. Анатолий натянул тетиву и выстрелил. Огненная стрела упала точно в цель. Заполыхало. Все налили спирт. Пили и смотрели на зарево. Не опуская факелы, медленно двинулись обратно. Никто не проронил ни слова. В Бункере зазвонил телефон. Никто не хотел подходить. Взял Анатолий. Голос человека очень походил на тот самый, голос Патрушева. Кшатрий говорил отрывисто, не грубо, словно констатируя факт, подводя итог:

— Будем считать, что жертвы поровну, Анатолий. Не надо больше крови. Наших двоих — на одного вашего, и хватит. У меня и так полно неприятностей в связи с пропажей тела. Ну что, мир?

— Ладно, мы подумаем, — Анатолий повесил трубку.

Холодная война вскоре продолжилась. Никто и не думал её прекращать. Время разделилось надвое. «До» и «после». Начались театральные игры. Якобы они показали интервью с Лимоновым в тюрьме. Лживые уродцы. Кого они там загриммировали? Что это за неряшливый тип в рваном трико с пузырями на коленках? Актёришка какого театра с блуждающим взглядом и робкой, сбивающейся речью, до безобразия похожий на Троцкого? Это был не наш вождь. Не фюрер. Не Председатель Национал-большевистской партии. Не стал бы он перед всей страной в прайм-тайм, когда родные и близкие наших партийцев переживают у телеэкранов, вот в таком смешном одеянии, оправдываться как пойманный родителями, непристойно мастурбирующий подросток. Как когда-то Баркашов, "прошу прощения перед неграми", на коленках под дулами автоматов. Нет ни одного доказательства, что на экране был именно Лимонов.

А потом — всё остальное — это уже был тем более не он. Неужели из национал-большевика, лидера самой ультрарадикальной партии в России, так легко превратиться в Новодворскую номер два? Вряд ли подлинный Лимонов стал бы в один ряд с Боннэр и Буковским, с теми, кто на своих диссидентских кухоньках с беломорчиком десятилетиями проклинал "тюрьму народов". Это не его рука начала строчить из тюрьмы письма к партии, на волю, с требованием убрать все радикальные античеченские и антилиберальные лозунги. Обращения к французской интеллигенции и их президенту Шираку о новой сталинизации России. Настоящий-то Лимонов как раз к сталинизации целых восемь лет всех призывал и агитировал, склонял несколько поколений партийцев на всех митингах и демонстрациях прославлять Сталина, Берию и Муссолини. Он бы после этого еще и в США письмо отправил, о свертывании в России демократии, там сейчас все об этом пишут. Востребованный товар.

Понесло. "Свободу чеченскому народу". "Права человека". "Нельзя прославлять ГУЛАГ, пока я сам политзаключенный". Умора. Представляю себе Гитлера, в застенках вместо "Майн Кампф" сочиняющего обращение к еврейской интеллигенции о нарушении прав человека в Германии. Хотя в политике и не такое бывает. Чего еще ждать? Политика — очень древняя профессия.

Возможно, гэбэшный клон Вождя потребует от партии канонизировать убиенную в войне с проклятым режимом чеченскую патриотку Эльзу Кунгаеву, задушенную русским полковником Будановым не иначе как по приказу Ужасного Пу? Или объявит о начале расследования не совсем понятной смерти в тюряге друга детей и защитника бедных ичкерийцев Салмана Радуева, коллегу по Лефортовской отсидке? Или "лучший друг чечен" организует паломничество партийцев в ичкерийские леса, к месту казни сверхчеловека с высоким боевым инстинктом, эмира Хаттаба? Чем ещё удивит этот заменитель Лимонова? Наш Вождь был правее всех правых и левее всех левых. Нашего убили. А выпустили…

А хрен теперь знает, кого они там так наскоро выпустили. Может у того, кого выпустили, во сне борода отклеивается или парик. И стал он диссидентом, чтоб все мы остальные в правоте дела нашего разуверились. Туфта это всё гэбэшная. Нельзя в такое верить.

Истинный Лимонов был всем им смертельно опасен. Наш настоящий фюрер исполнил до конца путь Героя, путь Воина. Он, как Мессия, молча, без криков и стонов, с высоко вздернутым подбородком, взошел на свою Голгофу. "Да, Смерть!", прошептал наш Великий Учитель! И нет его тела с нами боле, ибо воскрес он на третий день по писанию. И взошел на небо, чтоб вернуться к нам в день страшного суда. Он обязательно вернется, наш Эдуард Лимонов. Судить живых и мертвых. Наверняка были и свидетели. Возможно, их уже убили как первых уверовавших. И те, кто видел его в новом облике, апостолы, смерть примут жуткую во имя его нетленное. И во спасение Абсолютной Родины и рода человеческого. И ныне, и присно, и во веки веков. Аминь.

 

ЧАСТЬ 1. ВРЕМЯ ПЕРЕХОДА

 

Легко

 

Грязный, заброшенный микрорайон с солнечным названием ДРУЖБА. Еловые веточки на снегу, сопровождаемые злым бормотанием "бля, опять кто-то сдох…" пинаемые ногами по дороге к хрущевке-пятиэтажке, за которой лес и снег. Снег — пожалуй, лучшее из всего. На снегу чисто, радостно и хочется жить. Ю возвращается домой из заснеженного рождественского города. Это временный дом, но другого пока нету. Чужой, но и на том спасибо. Входит на кухню, из холодильника достает обычную, с синими полосками, банку сгущенки, и, пока никто не видит, намазав её на половинки зефира, медленно опускает лакомство в рот. Зефир со сгущенкой. Ну очень сладкая диета. Мы её застебали, поэтому Ю с некоторых пор предпочитает есть эту сладкую гадость в полном одиночестве, сразу после учёбы. Затем включает колонку, и в ржавую черно-желтую ванную долго струится вода. Не менее черно-желтая. Ю оголяет свое юное белоснежное тело, похожее на большую бело-розовую булку, и медленно погружается в почти кипяток… В квартире через стену живет сумасшедший дед без одной ноги. У него есть пенсия и такая же как и он сам, древняя бабка. Деду не о чем беспокоиться — о нем беспокоятся Президент и Губернатор области. Он никуда не выходит из своей конуры. Когда подходишь к дому — он обязательно смотрит на тебя через стекло своей облезлой кухни на втором этаже. Каждый день, подходя к подъезду, Ю показывает деду средний палец. Как происходит каждую зиму, крысы из соседнего леса сбегаются в теплые подъезды греться. И когда Ю заходит в подъезд, на нее смотрят пара десятков маленьких голодных крысиных глаз…

Санузел деда совмещен с ванной в соседней квартире, где живем мы. Как и у всех в этом доме. С нашим его практически роднит фанерная перегородка сверху вместо не совсем понятно куда девшейся стены. Ю выливает в свою ванную полбутылки шампуня и медленно качает ладошкой воду. Одноногий дед ползет в свой сортир, через фанерку спонтанно проникает вонь — дед закуривает противозачаточную сигарету «Прима» и, растягивая удовольствие, покрякивая, садится на толчок и немедленно начинает срать. Ю понимает, что произошло, минуты через две. Деда очень хочется убить.

Мы живем у Андрея. Он мой старый друг и бывший мент. Попробуй найди такого вот друга, способного пустить тебя в гости на полгода. Да ещё если ты приволокёшь себе с улицы фотомодель, и оставишь её здесь жить. Начнешь ломать ему мебель, жечь посуду и взрывать колонку. Андрею не жалко.

Мы делаем людям металлические двери. И живем вместе в его квартире. Втроем. Андрей каждый вечер насилует штангу. Он подолгу способен обходиться без женщин. Без штанги — нет. Мы с Ю живем в самой черной комнате — там нет окон, зато есть прекрасная, больших размеров жесткая кровать со щитом ДСП вместо матраца, полумрак с маленькой красной лампочкой и возможность устроить ночь в любое время суток. С одной стороны, через стену от нас — сумасшедший дед орет на бабку, с другой — Андрей таскает штангу, или жрет семечки.

В семечках содержится протеин, очень нужный при построении мышечной массы. У Андрея абсолютная фигура, которой у меня нет, не было и уже наверняка никогда в жизни не будет. Он владеет восточными боевыми искусствами и поёт под гитару БГ. На кой хрен она ему нужна, такая фигура, абсолютно не ясно. Андрей не увлекается радикальной молодежной политикой, и даже не ходит в бары и клубы. Иногда, правда, ходит на футбол. Он любит футбол, и, в совокупности с лыжами и боксом, смотрит всё это ещё и по телевизору, беспрерывно, располагаясь полулёжа в кресле, обильно усыпанном семечковыми шкурками. Иногда мы с Ю убираем квартиру, но в основном — портим чужие вещи и отравляем жизнь ни в чем не повинному человеку.

— Коноплев, я хочу на каникулы в Голландию. Прикинь, как это курить травку в Голландии, а?

— Курить травку в Голландии убого и пошло. Александр Гельевич назвал бы это десакрализацией. Священный ритуал в обществе тупоголовых прыщавых тинэйджеров, слинявших на выходные от американских мамочек? В одном баре с потными туристами со сникерсом в голове? Чистая профанация. Пусть хоть самая беспонтовая — только не в Голландии.

Каждый день, возвращаясь из института, Ю в состоянии аффекта от мерзости и безысходности бытия громко слушает "Гражданскую Оборону". Одноногий дед истошно звонит в дверь и, обнаружив приближение Ю, начинает бить костылем в глазок. Ю вызывает наряд милиции. Дед орет матом на весь подъезд, якобы ему запрещают жить. Через две недели ему отрежут еще одну ногу, и он станет более покладистым. А еще через некоторое время, направляясь от маршрутки к дому, Ю поймет, что привычная тропинка из еловых веточек ведет к нашему подъезду. "Опять кто-то сдох. Здесь каждый день кто-нибудь подыхает." Это просто непреодолимая сила. Магия природы. Высшая справедливость. Те, о ком больше всех заботятся, рано или поздно сдохнут. А мы будем жить вечно. Легко.