И божества творенья.
И кто-то нам даёт толчок -
Чтоб мы творили чудо,
Но где творца того венок?
А может, он повсюду?
ВЫЖИВАТЬ?
И смех, и грех стихи писать
Да за рога быка держать -
Так говорит народ простой,
Когда карман совсем пустой.
А заработать теперь сложно,
Найти работу невозможно.
Бежит толпа скорей на дачу
Ловить скользящую удачу.
А в электричках - тьма людей,
Но лезут в тамбур поскорей А там уже битком набито!
Стоят стеной, не протолкнуть,
Однако прут, кричат сердито:
«Всем ехать нужно как-нибудь!»
Едут зайцами с утра,
Билет дороже, чем вчера!
Глаза полезут из орбит,
Контролёр когда кричит:
«Где билет твой, пассажир?!»
Кой-кто запрятался в сортир,
Кто бежит в другой вагон,
Кого взашейку - на перрон!
Порой милиция же тут -
Порядок власти берегут…
А на дачах всё сгорело,
Пеплом горечи осело.
Всё сожжено, куда ни кинь,
Пыльцой лишь сыплется полынь.
И каждый злой уже с утра,
Ведь жизнь - не жизнь, одна мура…
Такая жизнь, такую мать…
Но нужно как-то выживать… 10.07.2000.
ВЕТЕРАН.
Сидит на лестнице старик,
Костыль да шапка с подаяньем,
Седые лохмы, как парик,
Да тяжесть плеч под одеяньем.
Дедуля здесь сидит с утра,
Спина касается решётки,
Тельняшка рванная видна,
А на култышках - лишь обмотки.
Народ обходит старика,
Он как пенёк тут под ногами,
А в шапке - ни рубля пока,
В глазах у деда боль кругами.
И он всё курит не спеша,
И над толпой дымок чуть вьётся,
Болит солдатская душа,
И под тельняшкой сердце бьётся.
Не тянет руку дед вперёд -
Ведь милостыня - не награда,
Последний здесь его оплот,
И бьют в него снаряды-взгляды…
РОССИЯ…
Россия, ты моя Россия,
Страна бомжей, страна глупцов,
Голодная периферия,
Страна барыг и продавцов.
И криминала, и подонков,
Всё позагребших под себя,
И рвущихся из под обломков
Под своды жуткого Кремля…
Страна из слёз, страна из горя,
Из неучей-политиканов,
Страна нерусского застолья,
Где кровь и водка по стаканам!
Залитые вином покои,
Где раньше царский дух бродил,
Народ пьёт брагу из помоев,
И душ мильёны погубил!
И тот народ давно без дела,
На дачи все скорей бегут,
Но стянут там, что перезрело,
И недозрелое сопрут.
ВЫБОРЫ…
Зима, зима, бушуют ветры
И бьют нам холодом в окно,
Но помыслы теплом согреты,
Чтоб мимо дома зло прошло.
Чуть теплится всё ж радиатор,
И сахар есть, и есть мука,
И чайник, как вулкана кратер,
И мы под небом есть пока…
Хотя бушуют чьи-то страсти,
Зовут на выборы народ,
И лезет мафиози к власти –
Всё подтасует наперёд!
А честному - туда дорога
Закрыта накрепко рвачом,
Его пристрелят у порога
Или подкупят калачом.
Народ лишь ахнет: Кто? Откуда?!
Так за кого голосовать??!!
Проголосуем за Иуду,
Его мы знаем, как не знать…
И снова встанут заправилы…
Так что же, что же, что нас ждёт?!
Кому лопата, кому вилы,
Кому беззубый старый рот….
А в электричках - одни бабки,
И духота - не продохнуть:
Тут «зайцы», кошки, тяпки,
Собаки едут как-нибудь…
Народ живёт на выживанье
И бьётся всячески за хлеб…
Вот так прошло голосованье,
Ведь мы толпа, мы - ширпотреб…
БОМЖ…
Уже зима в полон забрала
Сады, леса, вдали поля,
И будто бусы разбросала
В тиши уснувшие стога.
И только чёрный крик вороний
Пугает зябко тишину,
Вдали экспресс бежит проворный,
Встречая с грохотом зиму.
Прикрыла где-то снегом вьюга
Дома притихшие селян…
А бомж в степи, на нём дерюга
И не согреет эта рвань…
Как жутко-горько вдруг сознаться,
Что ты не нужен никому…
И к дачам бомж решил пробраться,
Чтоб пережить кой-как зиму…
Голодный он, а ветер воет…
Куда идти? Где есть тепло?,
Устало дышит, сердце ноет,
Дрожит, и тело всё свело…
Такой опасен на дороге -
Не человек уже, а зверь -
Тот вряд ли думает о боге,
Кто выброшен людьми за дверь…
УРА!
«Ура, ура! - кричат мне душегубы.-
Попалася, голубка, на крючок!»
Фанфары бьют, звенят надменно трубы,
А я стою без лошади седок.
Одна, одна, куда вокруг ни кину,
И даже слабой нет родной руки,
Лишь цепи есть, которые не скину,
