Тихо таял день наполняя звуки тишиной ночь бесшумно входила в город погружая его улицу за улицей в сновидение.

март 2010 года

 

Модель

Иногда сны реальней чем сама реальность, или так нам хочется казаться, что заставляем себя в это поверить что уже не уверены и сбиваясь путаем где черта, где та грань, где тот левый берег, и где тот правый который берег, жизни???

Иногда сны нам лишь кажутся правдивей чем мир сознания, особенно когда сон оставляет свой фрагмент в тебе, после неожиданного пробуждения, который ты проносишь в мир действительности не понимая не зная, что это лишь игра в триктрак нашего предсознания.

Сны тревожат то что мы так тщательно скрываем внутри от самих себя недавая вырваться наружу, то чего мы так боимся и чем так дорожим.

Засыпая мы рисуем прямую с контрольной точкой, после которой начинается сон. Это точка нить возврат из лабиринта. А, что если кто-то, у кого есть такая власть, зеркально отобразил точку координат, и теперь когда мы хотим проснуться и выйти в реальный мир, просыпаемся в той другой стороне. Т.е Реально проснуться не здесь, а в стране грез. И где теперь искать комнату с Выходом? Комнату правды? Красную таблетку?

А может это ответы которые мы задаем себе сами…

Мы не когда не были вместе, но всегда были рядом. Мы лишь сцепившиеся осколки одного прошлого на расстоянии бездны, длиной в бренное существование - усыпанное россыпью расставаний и осколками надеж, летящие в пучину бытия.

Как могут пребывать в одной плоскости, не зная своей природы, не понимая законов: взаимодействия зарядов, притяжение подобного к подобному – две, диаметрально противоположные личности? Как могут быть вместе анод и катод, плюс и минус,- только рядом, только вблизи, и каждый на своем месте. Лишь сблизившись, отталкивать друг друга, отталкиваться друг от друга, а затем, сталкиваясь вновь и вновь отдавать частичку себя…

Она это Полина.

Я запомнил Пользу еще с самого раннего и взрослев встречал ее частицу в других юницах, но та оказывалось не той, что ждал, или была лишь ее отблеском…

Мы были, мы есть, мы будем…. Мы были не досягаемые друг для друга обмениваясь зеркальным отражением солнца оставляя знак уныния в памяти, слившись в коитусе…Мы недосягаемые друг для друга в городской суете переходя улицу не видя, не узнавая друг друга проходя мимо или сталкиваясь не понимаем, что это мы, нас еще не столкнуло… Мы будем недосягаемы на большом расстоянии пропитанными радио волнами и телефонными помехами, амплитудой поясов времени, климата и температур, ты пришлешь открытку с теплым приветом средиземноморья, но лютая полярная ночь ее не пропустит...

Может это все мне кажется и это обострение весны…

Когда ты рядом то все присутствующее обволакивает легкость воздушной пенки молока... Нежность на вдохе и доброта тепла на выдохе... Краски чувств утопают в твоих глазах, твой запах отпечатывается через череду времени и воспоминаний…Бледная тень поцелуя на твоих губах...

Горсть опавших листьев собранных ей в старом парке – как непрочитанные письма лета. Одинокие и холодные ночи осени, наполненные дымом табака и дождями… Капли дождя. Мысли о чувствах. Память о ней. Танец верлибру. Вода дождя. Капли чувств. Мысли верлибра. Танец чувств. Память о ней. Память о ней. Она…

Современен ее выражение начало стираться и поблекло на фоне мелочного быта, структуры, переполненных маршруток, шумных очередей магазинов, скуки пыльных кабинетов, пожелтевших страниц книг, высцевших обоев соседних квартир и примитивных лозунгов бывшей власти до сих пор украшающих дома улиц, унылых склоков теледебатов, прожитых песчинок времени, самого себя: такого типичного, обыкновенного не верящего в свою мечту, растиражированного по всей стране, обманутого и брошенного, винтика механизма, бесцельного, аморфного человечка со скудным мирком помещающегося в спичечный коробок, раздавленного насекомого на жарком ковре июльского асфальта…

Нет, Я ошибался видя тебя в других, мы еще не встретились. Я жду тебя в своих снах каждую ночь. Погружаясь в грезы о нашей не существующей будущей жизни. Не знаю ждешь ли ты меня в шумном зале ожидания всегда грязного вокзала или спишь в теплом купе по дороге к станции назначения, навеивают ли пробегающее за окном пригороды грусть которая томной скукой ложится на тень строк оставляя свои следы слов в твоем дневнике, проснулась или еще спишь, смотришь ли на солнце на ладони, видишь ли его пятна, или читаешь грусть одинокой и пьяной луны, или читаешь это текст, или…