День седьмой. Последний. Женщина без имени.

Она сидит за компьютером, энергично стучит по клавишам. Тянется за сигаретой, пачка пуста. Отбрасывает её. Работает дальше. Встает, что-то ищет, не находит, работает дальше. Звонит телефон.

Да… Нет! Еще нет, не успела. К утру будет готово… Нет, ещё не утро, еще есть время, у меня будильник заведён… Будет! А будешь ругаться – не будет… никогда. Да плевать мне на аванс… не нуди. Ну сказала, успею. Всё. Мой метод меня еще не подводил. Да пошёл ты…

Отключается. Работает дальше. Звонит телефон.

Ну?.. Твое доброе имя гроша ломаного стоить не будет, если я откажусь на тебя работать, понял? Ищи себе другого негра… Я сказала, к утру всё будет готово… Ну и что, что ты не видел даже набросков… А если будешь разговаривать со мной в таком тоне, то не увидишь их никогда. Мало ли, что у нас обычно, а на этот раз иначе. Всё! Будешь ещё звонить, вырублю телефон.

Отключается. Работает дальше. Звонит телефон. Она не обращает внимания. Телефон замолкает. Через некоторое время и стук по клавиатуре тоже стихает.

А дальше не знаю… Всё. Имею право на творческий кризис.

Приносит из кухни напиток «Тан» и почти пустую бутылку водки.

В крайнем случае, отдам без финала, пусть сам дописывает… хе… Он – допишет. Смешно.

Достаёт из комода парик и очки.

Финал можно оставить и открытым. Почему нет? Шесть женщин, шесть судеб и никаких обобщений. Monday, Tuesday, Wednesday… до субботы. А день седьмой останется за кадром, потому что… Sunday – день тяжёлый… в этот день положено думать о душе… А вовсе не работать… Ладно, лирику в сторону. Напрягаю извилины.

Из ящика стола достаёт мазь от радикулита.

Проще всего предположить, что все героини живут в одном доме, и организовать им случайную встречу… у подъезда… скажем, на общем собрании… Чушь.

Раздвигает на стене жалюзи, скрывающие фотографию за рамой.

А может, придумать маньяка убийцу, который их всех – чпок… А в следующей серии начнётся расследование. И очередные шесть серий у меня в кармане! Ес! Хороший вариант!

Бежит за компьютер.

Только… что-то мне их жалко убивать. Я же каждой из них целые сутки была, сроднилась как-то… Вот их убью, и сама заболею. Оно мне надо?

Из шкафа достаёт платье с пятном от пролитого кофе.

А может, все они будут связаны с одним мужчиной? Нормальная идея. Одна – его бывшая жена, другая – будущая жена, третья – любовница, четвёртая – брошенная любовница, пятая – внебрачная дочь, шестая… сообщница по наркобизнесу! Круто. И вот его… убивают!.. И оказывается, что… Тьфу ты… Какая-то мыльная опера получается. Штамп номер двадцать восемь… или двести восемнадцать.

Звонит телефон.

А я не хочу писать… халтуру. Даже если горят сроки.

Отключает телефон. Включает диск с музыкой популярной двадцать лет назад.

А что, если написать ещё одну коротенькую историю, седьмую. Про женщину, которая придумывает себе разные жизни, потому что просто прожить одну, у нее нет сил… Так, так, так, уже теплее… Нет у неё мужества увидеть ту пустоту, которая открывается с любой точки её обыкновенной, ничем не примечательной, судьбы.

Включает диктофон. Перематывает. Снова включает, звучат фразы Любы, Гали, Риты, Вики, Зухры, Юли.

- Я не могу видеть увядшие цветы в мусорной корзине, детские башмачки в контейнере с мусором и кукол с оторванными руками…

- Обрывки старых лозунгов смешались в голове с новыми рекламными слоганами… Клиповое сознание на фоне исторического эклектизма.

- Когда люди такие крошечные, то кажется, что убивать их просто. Одного человека в упор – трудно. А кучу… да плёвое дело.

- …чтобы кому-то было хуже, чем ей. Ей от этого хорошо. Современная форма садизма – офисная.

- …я была уверена, что вопросы эти литературно-исторические, так сказать, явление культурологии. А оказалось, что вопросы про меня…

- Потому как если самой не пить, то крыша едет от картины окружающего мира, который, как известно, объективная реальность и сделать с которым ничего нельзя, кроме как выпить.

Выключает диктофон.

Какая-то чернуха получилась.

Садится к компьютеру.

По-хорошему, надо вообще всё переписывать.

Звонит телефон, она с недоумением смотрит на него.

Ты чего? Я же тебя отключила? Совсем что ли… Уй-о… Это же будильник.

Пауза.

Время истекло. Сочинить я ничего уже не успею. Остаётся написать правду, что эта седьмая женщина пишет про других… Просто их сочиняет, чтобы заработать на хлеб насущный,.. но тогда… и эта последняя история тоже придуманная. А на самом деле? Что же тогда на самом деле? На «са-мом де-ле»… Что за дело такое – самое? Может оно и есть, только то, что мы себе сочиняем… Как сочинишь, так и заживёшь. Каждому по вере его…

Снова включает диктофон, звучат фразы.

- Начинаем неделю со слова «любовь». Хорошее начало недели.

- Я должна успеть попросить у неё прощения.

- …для терапевтического эффекта. Лежать и читать! Вот оно – счастье!

- А Бог – он еще выше. И он нас оттуда, с такой высоты, любить умудряется!

- А всё, что будет – будет ещё лучше, чем есть.

-…мало ли, какое приключение может ждать по дороге к метро.

- Каждому по вере его…

Октябрь, 2008 год.