Лечите меня. Дайте мне лекарства, лечение, врачей.

 

За мои СОВЕТЫ УМИРАЮЩЕГО врачи меня проклянут.

Не обижайте моих врачей. Они хорошие!

Но они меня не любят.

Я предмет их работы и источник дохода.

Я – обоснование из ценности, и роли их социуме.

 

Если бы меня не было, кто они? Зачем они нужны?

Почему они надели белые халаты и читают мне нотации?

Мне больно, я умираю.

А мне старая дура в белом халате рассказывает, чтобы я свою еду завернул в пакет и подписал, а то она выкинет. Какую еду, бабушка? Я три дня не ел!!!!

Это, конечно, старая сволочь, получившая толику власти.

Но врачи это воплощённая власть, и они положили меня сюда, где они – боги.

 

Не слушайте их.

Слушайте себя.

К сожалению, мы живем в парадигме деспотической медицины.

Нас кладут в больницу, потому что врачам так удобно.

Потому что такова система медицины.

 

Признаю все достижения технологий!

Склоняюсь перед опытом и знаниями врачей.

 

Перед их бесконечным терпением, помогающим выдерживать нас, умирающих.

Я, работая когда-то на скорой, видел по настоящему святых врачей, которые лечили собой, своей любовью, верой, силой, многократно увеличивая эффективность лекарств и процедур. Кстати я заметил очень давно - такие врачи назначают мало лекарств, меньше, чем "обычные" врачи. И еще одно - такие врачи быстро умирают. Изнашиваются, что ли? Потому их очень мало. А "обычные" врачи живут долго. До пенсии. И даже после пенсии "лечат" изобилием лекарств. А потому что насрать!!!!

 

Только Вы не спешите меня обвинять в огульном негативизме.

Давайте просто подумаем...

 

Может ли врач ВМЕСТО ТЕБЯ любить меня, больного, чувствовать меня, переживать мою боль, тем самым очень точно получать ЗНАНИЕ, о том, что надо делать именно с этим человеком? Со всеми его обстоятельствами и окружением? А если 10 больных в день? А если 100?

 

Может!

Но делают это единицы.

Большинство превращаются в роботов по назначенью лекарств.

Причем властных, не терпящих возражений роботов.

 

Это - нормально!

Детская вера в доктора Айболита, который «излечит-исцелит», должна остаться в детстве. Современный врач, перелопачивающий за день десятки больных, ПРОСТО ОБЯЗАН работать по жестким, выверенным схемам, тогда, в большинстве своем, больные выздоравливают.

 

А теперь послушайте меня.

Я не хочу врача, которого я вижу в первый раз.

Я не могу принимать решений.

Я плохо воспринимаю происходящее.

Я ни хрена не понимаю, что там они говорят, и мне просто очень больно.

Я со всем соглашаюсь, потому что мне очень больно.

Я всех раздражаю потому БОЛЬНО, я кричу, снова и снова, и в ответ – тишина….

 

Я хочу, чтобы меня лечили вы, любимые мои.

Чтобы вы искали ответы, принимали и отвергали, чтобы вы защитили меня от «правильных схем» и «новейших лекарств» чудом своей интуиции и волшебством своих прозрений.

 

Я хочу, чтобы доктор о своих решениях сообщал вам, а не мне.

Посмотрите на меня и на все, что меня окружает.

Мы – рабы. Умирающие рабы.

Мы не понимаем, что с нами делают, и слепо соглашаемся.

Потому что у нас нет сил.

И, в этом слепом, покорном подчинении, мы отказываемся от главного – свободы и силы жить.

 

Защити меня!

Оберегай меня!

Ты не врач, но ты первой почувствуешь, если это «новейшее лекарство» убивает меня!

Выбирай людей вокруг меня!

 

Отсекай врачей и медсестер, которые злы, расстроены, обижены, или слишком жадные и корыстолюбивые.

Ты – моя медицина!
Ты мой ангел хранитель!

Ты – мое главное лекарство, потому что я люблю тебя и верю тебе.

Потому что без тебя я умираю…

 

Вот и все.

 

---------------------------

 

СОВЕТЫ УМИРАЮЩЕГО. ГЛАВНОЕ

 

Любимый, родной мой человек!

Ты не виноват…

 

Я знаю – тебе очень страшно, ты растерян, ты плачешь ночами и злишься, года я гоню тебя из моей палаты, не разрешаю приходить, не хочу тебя слышать….

Я вижу – ты снова возле моей койки, и ты просто не знаешь, что делать и даже боишься прикоснуться ко мне.

Ты не виноват!

 

Это я, старый дурак, не знаю, как защитить тебя от моей боли и страха.

Меня же тоже никто не учил умирать!

И я тоже НЕ ЗНАЮ, КАК РАЗГОВАРИВАТЬ С ТОБОЙ, когда ты, понурившись, в бетоне молчания…

Ты не виноват!!!

 

Я почти не дышу, от меня плохо пахнет, меня все раздражает, все вокруг, и ты, мой любимый человек, повод для моей злости, только повод, не причина.

Ты не виноват.

 

Я очень хочу, чтобы ты был рядом. Даже если я молчу, я чувствую тебя каждой струной моей измученной души, каждой молекулой моего израненного сердца. Я кричу на тебя, но я ловлю твой взгляд и хочу прожить с тобой мои последние дни, часы, минуты.

И – не хочу тебя видеть рядом.

Потому что ты не виноват.

 

Потому что я, глупый, неумелый, нетерпеливый, обидчивый, несправедливый, очень хочу знать – уходя, я помогаю тебе жить.

И в этом – смысл моей смерти, моего умирания – дать тебе силы жить…