У памятника Рубцову в Тотьме

Тотьма. Сухона бежит река,
Радостны берёзоньки-невесты.
Шлёт привет далёким землякам
Николай Рубцов, поэт известный.

Снилась ли родимая земля,
Та, где родники ключами били?
Емецкое всё впитал в себя,
И стихи его заговорили.

И летят воздушны и легки,
Посвящённые родному краю,
Песни и рубцовские стихи,
Небо кружевами застилая.

Татьяна Усова

ЛитО «Гандвик»,Северодвинск - Хаврогоры

 

Здесь родился Рубцов.

Я научилась слушать тишину,
Душой она над Емецком звучит,
И обнимать рассвета глубину,
Когда светило движется в зенит.

Здесь звезды ближе, солнышко светлей,
И в полдень пляшут тени тополей,
Стройней березы, зеленей трава,
Озер зеркальных ярче синева.

Здесь сосен шум - разлаженный покой,
(О, как любил поэт их певчий говор),
Здесь вырастают крылья за спиной,
Чтоб птицею парить над косогором.

Здесь нежность чувства первого видна,
Пусть на висках бескровна седина,
Лишь трепетный в душе остался след -
«Рубцовский», спетый для меня, «Букет».

Разносит ветер строки о любви,
О горнице, где от звезды светлее,
О том, что не погашены огни,
Где Родина своих детей лелеет.

Юрий Фёдоров

Москва (уроженец Вологды)

Вечный свет

Где вы, Толя и Коля,
Чесноков и Рубцов?
Ох, несладкая доля
У великих певцов...

Но среди заморочек,
Неурядиц и бед -
У обоих из строчек
Брызжет солнечный свет!

В темноту мирозданья
До незримых границ
Золотое сиянье
Плещет с милых страниц...

Только лучшим поэтам
Выпадает судьба
Удивительным светом
Обозначить себя.

Всполошась, закружили
Бесы нашей земли:
Чёрной злобой душили,
Чёрной магией жгли.

Рыщут бесы в потёмках
Сотни, тысячи лет...
Но не меркнет в потомках
Победительный свет!

Александр Ширшиков

ЛитО «Гандвик», Северодвинск

Убивают в России поэтов
Убивают в России Поэтов
По традиции в нашей стране.
И сейчас, и в далекие лета… —
Убивают зимой, по весне,

Ты пойми, мой любезный читатель,
У Поэтов недолгая жизнь:
Убивают их злобные тати,
Пряча в складках одежды ножи.

Убивают и словом, и делом;
И сейчас, как когда-то давно
Осторожно в перчаточках белых
Сыплют яд в молодое вино…

Убивают в России поэтов:
Нож под сердце и тенью ушел…
Убивают за то и за это,
Правда, чаще за «жгучий глагол»

Видно так до скончания света
На земле нашей будет, боюсь.
Убивают в России Поэтов,
Оттого на душе моей грусть

На заснеженной тихой опушке,
Там, где Черная речка журчит,
Был убит чужеземцами Пушкин
Был и Лермонтов позже убит…

А Рубцов? Невеселые списки…
Кто еще не сносил головы?
Почему-то в просторах Российских
Не живется поэтам, увы.

Время подлости, лжи и засилья,
Cластолюбцев и мелких повес.
И за каждым Поэтом в России
Тихо бродит с оружьем Дантес.

Где бьется сердце России

Лишь вчера мы вместе с пацанами
Выходили с клюшкам на лед,
Только семимильным шагами
Жизнь к концу известному идет

То, бывает, грудь сожмет одышка,
Заболит под вечер голова,
И уже не съесть, не выпить лишку,
Но в душе пока мечта жива.

Я б поехал по стране немалой,
Побывал, где раньше не бывал.
Я б набрался силы небывалой,
И стихи писал! Писал! Писал…

Я б писал про снежные метели,
И про сосен шум бы написал,
Как аккорды музыки звенели –
Я б размер и рифму отыскал…

Про звезду над нашими полями
Как под снегом тает санный след,
И что Филя добрый – самый-самый…
Но об этом написал Поэт…

Эх, пройтись пешком бы по России
Жить с людьми простыми, есть да пить,
А потом ступни свои босые
В Емце заповедной остудить…

И увидеть, как играют блики
По волнам, купаются в реке,
И понять: у Родины великой
Сердце бьется точно не в Москве.

Лилия Корытова – Синцова

лито «Емца», Холмогоры.

Памяти Рубцова

(В этой деревне огни не погашены...)
Н.М.Рубцов.
Сполохом ярким всё небо раскрашено,
Стынет январская ночь.
В доме родимом огни не погашены,
Ждут припоздавшую дочь.

Я возвращаюсь к огням непогашенным,
Томик Рубцова со мной.
Как же писал он по-русски,по-нашему.
Я возвращаюсь домой.

Буду читать его ноченькой зимнею,
И оторваться невмочь.
Дом мой родительский с радостью принял он
Грешную"блудную"дочь.

Строки Рубцовские душу затронули,

Слышу сердечка я стук.
Месяц шагает над ивами сонными
Словно потерянный друг.

Я зачиталась, в рассвет ночка катится,
Стынет у сердца печаль.
Мне над стихами его нынче плачется:
Очень поэта мне жаль.

Было Рубцову горькО одиночество.
Вот и случилось же так,
Что, и сбылось роковое пророчество.
Выстудил Избу сквозняк.

Сердце остыло, и песня замёрзшая
Больше уже не звучит...
Колкое, снежное, мутное крошево
Ночью крещенской летит.

Владимир Селезнёв

ЛитО «Емца», с. Емецк.

О Рубцове

Бежал трамвай по улице «Чтецов»,
Качаясь как-то в такт немного строго,
В трамвае том сидел поэт Рубцов,
Не зная, что судьба его - дорога.

Где только Николай не побывал…
Но навсегда нигде не задержался.
Он так любил, он так всегда страдал,
Но на судьбу поэт не обижался.

Ему была мила морская даль,
И волн крутых кипящая пучина,
И деревеньки старенькой печаль,
И той избы горящая лучина.

Его судьба -безбрежная вуаль,
А жизнь его - ловушек паутина,
Поэта так к себе манила даль,
И новой неизвестности картина.

Но как всегда, никто не замечал,
А может, не желал заметить это,
Что рядом с ними жил и расцветал
Великий дух российского поэта.

Владимир Лупачев

Архангельск

 

Свидание с Рубцовым

 

На родине Рубцова нынче осень,

Так непривычно - солнечно тиха.

А пасмурное небо дарит просинь

И лёгкий ветер увлекает облака.

 

Я снова в Емецке, коллеге поклониться

И передать привет от рыбаков.

Наверное, ему там тоже - море снится,

В дали неведомой, во мраке облаков.

 

Простишь ли нас, что редко навещаем?

Сам знаешь - много дел у моряков.

Вчера пришли, а завтра уплываем.

Приказ готов, вперёд без лишних слов.

 

Вот по команде отдаём швартовы,

Пусть ветер в такелаже засвистел.

Мы здесь оставим все свои оковы,

А в море ждёт - свобода, рыбодел.

 

 

Валентина Игошева,

с. Никольское Вологодской области

 

И шёл навстречу той...

- Кто боль поймёт мою?! Да, знать, никто…
У всех она по-своему своя….
Я глубже спрячусь от людей в пальто,
Пусть в нём согреется душа моя.

Надвину шляпу, чтоб не видно глаз.
Зачем прохожим видеть боли столь…
Чтоб не стонать от кинутых вскользь фраз,
Пойду не к людям, а толпы я вдоль…-

Так думал он… И шёл навстречу той,
Которая смогла унять бы боль...
Не знал… А, может, ждал конец такой…
Ей главную сыграть позволив роль.

 

 

Ольга Лаврова

ЛитО «Тотьмяне», Тотьма

 

 

Звезда Николая Рубцова

На свете так много поэтов,
Но мало средь оных певцов,
И ясной звездою рассветной
Над ними восходит Рубцов.

Горит она, не угасая,
Над каждой деревней глухой,
И, облака нежно касаясь,
Плывёт в колыбели ночной.

Горящая искренним словом,
Надежду и веру даёт.
Звезда Николая Рубцова,
Пусть вечен твой будет полёт!

 

Памяти Николая Рубцова

Дорогами его, его путями
Нам никогда на свете не ходить,
Нам суждено лишь память сохранить
И наслаждаться светлыми стихами.

А в них вся наша Русь святая,
Деревня так печальна и любима.
Там между строк тепло, незримо
Его душа свечою тает.

Откроешь книгу, там на каждой тропке,
На лавочке любой, на берегу,
На речке, на угоре и в стогу
Привидится: Рубцов нам машет робко.

Он улыбается, он плачет, он кричит,
И словно та свеча горит неугасимо.
Он молится о родине любимой
И с каждым сердцем - сердцем говорит.

 

Нонфоджи Ирина Юрьевна

ЛитО «Творчество», Архангельск.

Вспоминая Рубцова...

 

На Холмогорской северной земле

Встречают нас радушные емчане,

И снова разносолы на столе,

Текут беседы, и стихи за чаем.

 

Звучат его стихи, стихи о нем,

Простые и неспешные куплеты,

- Давайте-ка любимую споем,

И вновь звучит мелодия «Букета».

 

Здесь в каждом уголке его душа,

Все бродит неприкаянно по свету,

Ну, до чего же песня хороша!

Нет ничего красивее «Букета».

 

Стихи о малой родине в снегах,

О северной зиме или о соснах,

О том, как мягко стелется в ногах

Трава лугов, что сладко пахнет в веснах.

 

А кто-то вспомнит первые стихи

Его о море, рыболовном флоте,

И за какие смертные грехи

Тебя Господь затребовал на взлете?

 

Вот кто-то вспомнил о семье его,

О старом доме, где печальна память,

И жаль, что не изменишь ничего,

И лишь в душе неугасимо пламя…

 

Сижу одна в пыли библиотек,

Где воздух книжным запахом настоен,

И жалко мне, что не взяла букет

Та девушка, которой он достоин.