Последний герой. Виктору Цою. Первое посвящение

Избранная лирика.

В каждой строчке моя биография.

Это в чем-то сродни эпитафии…

Здесь разбросана география…

И моя «школота»… Моя «мафия».

Город.

Параллели. Меридианы.

Перестук поездов-стаканов.

Покидало. Осел как будто.

На полжизни, не на минуту…

Посвящение Городу…
Я ещё полюблю этот Город.
Город Ельцина и Башлачёва.
Я ещё окунусь в него снова,
Может станет и он мне дорог?
Этот Город коробкой давит,
В нём нельзя развернуться душе…
Что со мной? Или стар я уже?
Кто мне сказочный Город покажет?
Тот, где Рыжий бродил по ночам,
Где Шахрин набренчал новый хит…
Город замер… Он снова молчит…
По Уктусу крадётся туман…
Этот Город меня поглотил –
В нём семья, в нём друзья и работа,
В нём печали мои и заботы…
Зря Ты, Город, меня приютил!
В этой серости жить невозможно –
Нелюбовь ты получишь в ответ.
Ночь. Луна. Растворяется свет.
Монитор мой мигает тревожно…

Снова россыпь слепых сообщений –

Города шлют ночной свой привет.

Вот без сна ученик… Юный гений…

Снова ищет на что-то ответ.
Ты от недосыпа не спасёшь –
Скоро утро, новые дела.
Россыпью рассыплем Города,
Чтобы не селилась в сердце ложь.

Улыбнемся хмурому соседу,

Улыбнемся и ученику.

В зеркало мигнем мы двойнику –

И вперед, за знаниями следом.
Я ещё полюблю этот Город,
Где крапивинский дух в детях жив.
Я ещё полюблю этот Город…
Если Город меня простит…

 

Давай, придумаем Город

Давай, придумаем Город,

В котором мы встретимся вновь.

Он будет мне очень дорог.

Ты веришь? В нём замок из слов...

Слова так теплы, не поверишь,

Они согревают в Ночи.

Распахнуты настежь двери,

Повсюду огонь свечи.

Ты сядешь тогда у камина,

Расскажешь о том, как живёшь.

И знаешь... не будет сплина,

(хандры то есть) - это не ложь.

Твой локон в Ночи горит белым,

А голос звенит ручейком...

Вздремну... Как-то очень несмело

Забудусь я снова сном...

И снова увижу тот город

И замок из искренних слов.

Не знаю... ведь мне он так дорог,

Тот город, из наших снов.

 

 

Посвящения.

То ли свет, то ли святость –

Никак не пойму.

Я душевную слякоть

Давно не уйму.

Вот портреты. И в каждом

Ведь что-то да есть!

Это Вам, дорогие!

Сочтите за честь!

Последним романтикам

В век "контакта" и "ай-си-кью"

Мы оставим с собой гитары.

Перебор струн их я с детства люблю,

Может правда - не быть мне старым?

Мы согреемся у костра,

Даже если повсюду город.

Мы из кружки допьём до дна,

Даже если глоток нам дорог...

 

Последние романтики не спят,

Они говорят, говорят.

Последние романтики в ночи -

Присядь у костра... помолчи...

 

Ты садишься, безмолвно смеёшься,

Ты закуталась в клетчатый плед...

Среди осени летнее солнце

Среди нас здесь находит ответ

На вопросы о жизни, о счастье,

Сколько будет ещё вопросов?

Ты замёрзла... Сентябрь... Ненастье....

Но ты знаешь, что с нами просто.

 

Последние романтики не спят,

Они говорят, говорят.

Последние романтики в ночи -

Присядь у костра... помолчи...

 

Потихоньку придёт рассвет,

Он разгонит нас по домам.

Засыпаем под утро... Нет!

Я не верю бесцветным снам!

Я, последний романтик, и ты,

Мы захватим с собой акварель.

В каждом сне нарисуем цветы,

Это будет, поверь... поверь...

 

Последние романтики не спят,

Они говорят, говорят.

Последние романтики в ночи -

Присядь у костра... помолчи...

 

Джимму Мориссону.

Оливеру Стоуну.

The DOORS.

Бушующий мир. Развёрнутый стяг.

Король Змей. Гений Безумия.

Отблеск Огня. Крик. Свет.

Нервы… Всё те же Нервы.

Толпы в едином лике сочетаются.

Музыка Времени снова вне Времени.

Голос Шаманов Вселенной в одном

Крике: «Вы живы? ЭТО ЛОЖЬ!»

Сердца удары ритмичны

Падающими капельками крови.

Гений Безумия. Король Змей.

Я слышу Тебя, Джимми… This is the END.

 

Последний герой. Виктору Цою. Первое посвящение.

Он в чёрной куртке. Взмах головы. Улыбка.

Удар струны, и вот – группа «Кино».

Он просил закрыть дверь, но случилась ошибка –

Дверь никто не закрыл. Он заснул за рулём.

 

Крики, визги, плач – всё это было.

Были песни, был и треск струны.

А что теперь? Его мы не забыли.

Вот он, на полках звукостарины.

 

«Кореец» вдруг ушёл… Ушел, не попрощавшись.

Лишь напоследок у кукушки расспросив:

«Песен ещё недописанных сколько осталось?»

И свет погас. Стал тише звук. Магнитофон затих…

 

Чёрные хайратники волосы сжимают.

Руки держат тоненькие свечки.

Так что же… Он ушёл туда, где всё прощают,

Где в дороге, конечно, тормоза не дадут уж осечки.

Умирающие снежинки.

Поэтам.

Снежинки умирают, не оставив

На память ничего мне, кроме снега.

Так и поэты все уходят, в сердце ранив,

И пишут нам поэмы с того света.

Высоцкий…Цой…Тальков…

Кто следующий, не ты ли,

Тот парень, чья гитара звонко плачет?

Вместо стихов отныне серые могилы.

Почему же всё так, не иначе?

 

Мы теряем друзей, обретаем врагов,

Мы теряем кумиров и просто людей,

Тех, которые верили в искренность снов,

Не любили глобальных идей.