Конец русского рок-н-ролла 4 страница

— Чистосердечное признание смягчает вину, но увеличивает срок.

Работая у меня на книжной точке, Иван жил один на Пражской. Была у него лошадь Ириска, которую он очень любил. Трахал Ваня молодых сочных тёлок, чаще всего замужних, и вскоре ему довольно круто свезло. Ванина, уже в возрасте мама, вышла замуж за еврея, и они вместе с взрослым Ваней и его сестрой уехали в США. Получили гражданство, и Ваня стал трак-драйвером. Водителем больших грузовиков. Там, в Лос-Анжделесе, купил себе Ваня два больших маузера и, вполне официально ездил с ними в тир — упражняться в стрельбе. Только с лошадью Ваниной произошло несчастье. У человека, которому Ваня оставил свою Ириску, лошадь отобрали какие-то злые люди. Забили на мясо и продали. Человек тот ответить адекватно не смог, поскольку был инвалид, и испугался.

Приезжая через несколько лет в Москву, Иван подумывал этих людей убить. Я тогда жил у него дома. Иван радушно предоставил мне штук пять курток на полу, где я прожил пару месяцев. Почти каждую ночь Иван приводил молодых лошадниц и совершал с ними развратные действия. Особенно ему нравилась особа по имени Батарейка. У нее была маленькая головка, как у голубки. Изображая страсть, Батарейка в сексуальном коматозе громко билась головой о спинку кровати, иногда промазывая и попадая при этом макушкой в стену. Я, как правило, в этот момент просыпался. Мой друг был счастлив, что молодость не кончается. Регулярно Иван приводил некоторых своих лошадниц мне, и я, конечно, не обламывался. Самому искать женскую компанию было крайне некогда.

В свободное время мы с Иваном подолгу обсуждали все эти "достоевские вопросы" относительно судьбы убийц его лошади. Его любимой фразой было "Аки Господь похоще". То есть, "если Господь захочет, он отведет мою руку". Это откуда-то из старообрядческого фольклора. Руку Ивана Господь отвёл. Никого он не убил, и сейчас наверняка мчится на своей огромной машине по какому-нибудь хайвэю между двух океанов. Ваня в свой последний приезд в Москву много рассказывал о настоящей Америке, о совсем другой, не о той, которую показывают в голливудских фильмах:

— Рома, Америка — это страна тружеников и возможностей. Ты не можешь, конечно, стать Президентом. Хотя им может стать твой сын. Но когда ты приезжаешь туда, Америка спрашивает у тебя — чего ты хочешь? Хочешь работать в компании? — иди, работай в компанию. Хочешь работать на себя — открывай бизнес, создавай рабочие места, и государство тебе поможет. И ты будешь иметь уважение. Хочешь учиться? — иди, учись. Вот на юге можно брать в аренду землю. В каком-нибудь штате Юта. Никто не хочет. Все лезут в города. А те, кто хотят работать, берут. Государство помогает. Но это очень тяжелый труд. Через год твои ладони будут как копыто у лошади, твердые и сильные. Ты покупаешь стадо коров. У них коровы не такие, как у нас. Маленького роста, с длинной черной шерстью до самой земли. Ты берешь стадо коров, покупаешь несколько винтовок и уходишь с ними в степь. Там, в степи, они и живут. Круглый год. Там они рожают, дают молоко, и каждый вечер до наступления темноты ты должен будешь найти место повыше, чтоб коровы паслись внизу, и ты мог их контролировать. Потому что если на тебя и твое стадо нападут койоты, ты должен будешь в них стрелять. Для этого ружья у тебя всегда должны быть наготове. Вот так живет настоящая Америка. А то, что показывают в кино — Голливуд и Нью-Йорк, — это всего лишь два мегаполиса, а не Америка. А живут там только официанты, кинозвёзды, клерки, белые воротнички и политики… Короче там — одни педерасты, Рома.

В 2002 году Ваня приехал в Россию, наверное, в последний раз. Глупая мечта — отомстить за лошадь — чуть было не завлекла Ивана в тюрьму во второй раз. Каким-то чудом он разыскал меня через Бункер национал-большевиков. На тот момент проблемы у него уже начались — Ваня был под подпиской. Он не понимал, что вернулся в гости в уже совсем другую страну. Кто-то из старых знакомых по конюшне продал Ване части пистолета. Его взяли спустя несколько часов в каком-то кафе, куда, нарушив все мыслимые нормы предосторожности, он зашел сожрать пару сосисок. На выходе его погрузили в милицейский УАЗик и увезли в отделение.

Через несколько дней выпустили под подписку и долго мурыжили. Не приходили уже несколько месяцев результаты каких-то экспертиз. Я был уверен, что ему не избежать срока. И что есть сил я взялся его уговаривать бежать назад, в США.

— Там вроде и следачка нормальная, всё уговаривала меня, чтоб я не уехал, дождался суда. Поверила — под подписку выпустила. Как же я вот так уеду, а вдруг это выяснится?

— Ваня, дорогой, ты уже почти десять лет здесь не живешь, ты не знаешь, что срок тебе гарантирован. Риск сесть очень высок. Никаких добрых следователей нет, ты и сам это знаешь. У нее есть работа — она подведет под срок — это её работа, за неё она деньги получает и премии разные. И руками разведет потом, как же, судьи ведь сроки дают. А она ни при чем. Тебя посадят — сто процентов. Твоя старая мать может такое и не пережить. Никто не посочувствует. Судьи тебя будут ненавидеть, потому что в их понимании ты живешь в раю. Для них твоя Америка — это рай, где все купаются по уши в деньгах. А у них — мужья алкаши, или никаких нет, или дети наркоманы. Есть масса поводов посадить тебя. Хотя бы то дело, по Брежневу. Все это зачтется как рецидив. Никакого условняка не случится. Ты сядешь. Тебе этот злостчастный пистолет продали сами же менты. Даже и не сомневайся, у меня по этой части большой опыт имеется. Наш новый богоизбранный Президент не разрешает простым гражданам покупать оружие без разрешения. Теперь здесь всё почти как тогда, в СССР. Ты вляпался конкретно. Если бы ты встретил меня раньше, и посоветовался со мной, я категорически запретил бы тебе подобные эксперименты.

Спустя месяц Иван позвонил мне уже из Калифорнии. Предложенный мной маршрут в результате оказался удачным. Пройдя через четыре страны, Иван спокойно сел на самолет в одной из европейских столиц и улетел домой. Там его ждала мать. Думаю, хорошо, что он меня нашел.

Отмотаем плёнку обратно. Книжная точка вскоре сдохла. Метрополитеновские власти чрезмерно подняли цену на торговые места. Всё скупили монополисты, и я остался без работы. Был конец апреля, я целыми днями шлялся по Арбату, неформалы и бомжи поили меня пивом, а некоторые граждане просто так давали денег. Хоть я и не просил. Такое, наверное, возможно только у нас, в России. На мне были старые потертые джинсы и джинсовая куртка. Всегда хотелось жрать. Мне было тоскливо и неуютно. Срочно были нужны хоть какие-нибудь друзья. Очень не хватало ежедневного общения. От нечего делать я сидел иногда целыми днями в Ленинке и читал современную российскую прессу. Как оказалось, на неделю мне удалось снять комнату на метро Полежаевская. В Москве каждый район — как отдельный город. Моя новая квартира располагалась в сталинском доме. Это была коммуналка. Комнату снял я, уплатив цену за месяц вперед. Помог старый приятель папика, он был москвичом по имени Женя, и хозяева комнаты — московские алкоголики — были ему хорошими знакомыми. Они жили в другом месте, и комната использовалась Женей какое-то время под производство оберточной пленки для цветов. Мне крупно повезло. Соседи не жили вовсе, получилось так, что я снял квартиру. Работы не было, и хоть чувствовал я себя полным дерьмом, но все же могло быть и хуже. Все ж не на вокзале. Жрал я чаще всего заваренный кипятком геркулес. Он не успевал разбухать, и был, наверное, очень полезен. В железную миску с геркулесом я клал одну ложку сахара, или варенья, или меда — когда таковые водились. Еще удалось купить по смешной цене коробку детского питания — это был какой-то крахмал с куриным бульоном, — такая твердая гадость для детей и бомжей. И тут приехали хозяева соседской комнаты. Хозяином оказался дед с дочкой и ее мужем — барыгой. В квартиру они впустили огромных размеров, гладкого, черного и просто жуткого дога. Второй собакой был боксер. Впрочем, на фоне дога боксер выглядел ущербно. Две великолепные твари с родословной жрали не по-детски. Как надо — белки, жиры и углеводы. По приказу их фашиста-хозяина, твари не выпускали меня в туалет, а еще через день муженек дочки сообщил, что я могу валить на все четыре стороны — они тут будут делать ремонт, и у меня есть выбор — либо по-хорошему уйти, либо они натравят на меня собак, либо сдадут ментам. А прописка у меня пока была еще приднестровская. Я решил не нарываться, давить на жалость было бесполезно, поэтому оперативно вывез вещи. Понятно, что деньги вернуть обратно не удастся. На прощание дог с боксером меня облаяли и обрызгали слюной. Ночью, однако, я их увидел еще один раз. Под окнами муженек дочки хозяина каждую ночь оставлял новенький микроавтобус Фольксваген. Собачки спали в нем, при прохождении человека постороннего рядом раздавался рык, как в фильме про собаку Баскервилей. Мы с приятелем приехали часов в полдвенадцатого, он остался в машине с включенным двигателем. Все произошло достаточно быстро — возможно, доги и боксеры — животные милые, и они просто "мужественно исполняли свой долг". Пока собаки лаяли, микроавтобус, обильно политый бензином, вспыхнул, как в боевике. Не оглядываясь назад, я забежал за угол, и мы благополучно на большой скорости уехали. С тех пор я стал регулярным читателем прохановской газеты «День».

Покупалась газета вместе с другими малотиражными изданиями русской национал-патриотической направленности у стен бывшего музея имени Ленина. Это называлось "потусить на Бланке", поскольку считалось, что дедушка самого Ленина был еврей, и звали дедушку не иначе, как Израиль Бланк. Здесь собирались, как вскоре стало уж принято говорить, «красно-коричневые». В основном это были полусумасшедшие пенсионеры — почитатели Сталина, наперебой спорившие о преимуществах советских времен. А прямо рядом, не испытывая ни малейшего дискомфорта, топтались молодые неофашисты. Тогда еще не было никаких скинхедов. Были осколки общества «Память» — молодые люди в камуфляже, или просто в белой рубашке и черном галстуке с аккуратной стрижкой, как какие-нибудь мормоны. Иногда я останавливался у столика с прессой и атрибутикой Русского Национального Единства и беседовал с молодыми людьми, у которых в отличие от остальной безумной публики, был подвешен язык и можно было по приколу что-нибудь спросить. К тому же они были мне ровесниками.

Молодые люди были одеты в традиционный зеленый камуфляж с шевроном РНЕ — свастикой на красном фоне. Выглядело это очень эротично, похоже, эти молодые люди на полном серьезе решили оттрахать по полной программе историческую память бывшей великой страны, победившей полвека назад именно людей со свастикой. Помнится, однажды к их столику подошел какой-то серенький усатый, неряшливо одетый и абсолютно неприглядный тип. Перекинувшись парой слов с ребятами, тип свалил в небытие, а они глянули на меня так загадочно, закатив глаза куда-то к небу:

— Ты знаешь, КТО хоть сейчас рядом с нами стоял?

— Не-а, — вопросительно ответил я.

— Как, ты разве не видел? Это же Александр Петрович Баркашов! — вздымая указательный палец, гордо заметил юный патриот.

Мелковатый мужчинка давно уже пропал из поля зрения, а я, похоже, так и не осознал своего счастья. Лишь молча пожал плечами и засобирался куда-то дальше, в сторону Библиотеки им. Ленина. Да, думал я, судя по количеству собственных фотографий в его газете и принимаемым им позам, Баркашов этот очень сильно себя любит. Наверняка у него имеются серьезные психосексуальные расстройства, иначе и быть не может. Там же, в толпе «красно-коричневых» я однажды увидел Игоря Малярова. Пухлый молодой человек оказался комсомольцем, как и предполагалось, и что-то со знающим видом объяснял кучке пенсионеров. Я этого умничанья не понял и решил, что, судя по подобным лидерам, комсомолу в нашей стране пришел полный конец. Пухлый Маляров никак не был похож на персонажей фильмов о комсомольцах первых советских пятилеток. Недавно Маляров умер, и это определенным образом его очистило. Смерть всех рано или поздно очистит и подравняет. И бедных, и богатых, и комсомольцев, и националистов. Никто не сжульничает — все мы рано или поздно сдохнем.

 

Партия

 

Я переехал на Филевский парк, к Антонине Ивановне, знакомой моей тетушки. Прекрасная пожилая женщина тетя Тоня имела настоящую московскую семью — мужа-пенсионера и демократа, впадающего в нерегулярные запои, и сильно пьющую дочку Таню, которая мыла поезда на Киевском вокзале и общалась духовно с полными бомжами, хотя когда-то закончила Бауманское училище, имела прописку, хорошее жилье и многие другие блага коренного обитателя столицы нашей Родины.

Тетя Тоня была божьим человеком и решила вовсе не брать с меня денег. На новом месте я первым делом высыпался от души и именно по этой причине не попал на демонстрацию 1 мая 1993 года. Вечером раздался из зала истошный вопль деда-демократа:

— Ишь, хулиганы чего устроили — драка какая, ОМОНовца задавили насмерть! Давить их надо, Борис Николаевич! — шипел дед воображаемому Ельцину прямо в линзу кинескопа.

И как я мог проспать такой знаменательный день в жизни страны! Досада, да и только.

В тот день московская милиция решила пошутить с несколькими тысячами демонстрантов и то тут, то там начала перекрывать движение людей. Люди не поняли, не на шутку удивились и вступили в бой с силами правопорядка. ОМОНовцы били ветеранов войны, старух и прочих лиц, подвернувшихся под руку. Я целиком и полностью был на стороне демонстрантов. Иначе не могло и быть, для левой оппозиции слово «Приднестровье» было важной темой идеологической войны с Системой, сложившейся после 1991 года в верхах политической власти страны. Ельцин и все его сподвижники являлись для меня олицетворением сил Мирового Зла, уничтожившего мою Родину. Приднестровье же на территории бывшего СССР имело славу оплота красно-коричневых, реваншистских сил. Там не громили памятники Ленину, а регулярно возле них фотографировались и возлагали цветы. Конечно, оказавшись в Москве, я мог примкнуть только к силам, симпатизировавшим молодой Республике. И не я виноват, что именно эти силы оказались «красно-коричневыми».

Вечером я отправился на Киевский вокзал купить палку копчёной колбасы. Колбаса у хохлов, оккупировавших все поезда своими мясными поставками, была куплена и принесена домой. Ценность она представляла собой огромную — после потери работы я перешел на одни пакетные супы, которые просто до омерзения уже достали. Колбасу я положил на стол и ушел мыть руки. Это была чудовищная глупость. Спустя минуту, зайдя на кухню, я услышал жуткое шевеление, метание, урчание — это три огромных, жирных тети Тониных кота рвали на куски мою надежду и радость. Вечер был навсегда испорчен.

Я сидел в подавленном настроении и слушал стенания деда о том, как он хочет отрубить голову Бабурину. Тогда я еще не всех лидеров оппозиции знал в лицо и с трудом понимал, о ком идет речь. Дед требовал настоящей демократии, наверное, он верил Ельцину, как и большинство москвичей. А я молчал, не раскрывая своей большой тайны. Я решил обязательно пойти на шествие 9 мая, и если придется, кидать камни и бить ногами московских милиционеров.

Коты мирно спали, выложив свои жирные туши и огромных размеров яйца на созерцание окружающим. Думаю, в этот момент они переваривали своими огромными желудками и длинными, многокилометровыми кишками мою колбасу, и она пришлась им по душе.

Утром 9 мая я приехал к Белорусскому вокзалу. Оттуда начали движение колонны оппозиции. Все эти «колонны» со всех сторон охранялись какими-то дружинниками, и встать внутрь было невозможно. Сразу кто-то спрашивал, а кто я такой, а что я им мог ответить? Трусоватая толпа очень боялась провокаций. ОМОНовцы робко щемились по переулкам. Кого бы они могли в этот великий день остановить? Однако толпа числом в несколько десятков, а может быть и сотен тысяч человек боялась, что ее спровоцируют на незаконные действия.

В колоннах шли москвичи. Были победнее, но были и прилично одетые. Эти, как правило, шли по тротуару. Прямо под ноги симпатичной, богато одетой блондинке, под руку с буржуем в легкой коже, вывалилась из толпы бабка и, размахивая маленьким красным флажком, заголосила, с ненавистью глядя в лицо девушке и её кавалеру:

— И против Тампаксов мы в бой пойдём! — и немедленно вбежала обратно в свои ряды.

Толпа тем временем пела "Смело мы в бой пойдем". Бабка, похоже, в Тампаксах уже не нуждалась, а классовой ненавистью возмущенный разум закипал по полной программе. Я переходил от колонны к колонне — краснознаменные тетки и деды нигде меня не пускали вовнутрь. Когда кончились эти самые, трусливые "красные колонны", начались коричневые мелкие группы. Эти ни о каких провокациях не думали, я встал в шеренгу, где шли ребята в черных рубашках с рунами на знаменах, и увидел мужика в военной кепке и очках. Это был Лимонов.

Конечно, я читал его статьи еще в Приднестровье, и очень удивился, когда его запретили печатать. В отличие от всех, вернувшихся из-за границы в Россию, он не радовался и не боготворил новую власть. Он приехал в Приднестровье и оказался одним из немногих в России известных людей, которые побывали там. Странно, правда, что приднестровские власти забыли дать ему за это медаль "Защитник Приднестровья" — наверное, просто забыли. Всех ведь не упомнишь.

Я примерно понимал, какое государство Лимонову не нравится, и был с ним солидарен. Хотя, как и все, Лимонов ничего не говорил о том, к чему, собственно, стоит стремиться. Что есть благо. Все же эти стенания на тему того, что "у нас была великая эпоха" меня радикально не устраивали. Я не считал ее великой. Я считал жутким позором для страны выкидывание сотен миллиардов нефтедолларов на вооружение и космос при раздетом, разутом, неустроенном народе. Я ненавидел коммунистов, потому что, по-моему, желание носить нормальные, удобные штаны из джинсовой ткани, иметь нормальную обувь и есть не только кашу — это не запредельные требования. Коммунисты сэкономили на копейках, пожалели для людей какой-то там колбасы. Это их мудачество, а не мировой заговор жидомасонов, привело к развалу страны. Если бы Генеральных Секретарей и членов Политбюро по достижении 45-летнего возраста под всенародные аплодисменты с почестями торжественно провожали в крематорий и скорбно укладывали урночку в дырочку в Кремлевской стене — Советский Союз жил бы вечно.

Я ненавидел совок за Олимпиаду-80, при которой для иностранцев устроили цирк с сигаретами Мальборо и Фантой, превратив Москву в потёмкинскую деревню в то время, когда моя бабушка волочила на своем горбу из глухой деревни в Брянск и Москву корзины со смородиной, а в деревенском магазине, кроме водки, спичек и черного хлеба ничего не было. За то, что при Хрущеве какие-то мрази решили "соединить город с деревней", и запретили крестьянам держать корову. И мой дед спрятал корову в лесу, и оттуда носил молоко, тайком от соседей, потому что у них коров, под вселенский плач, высоко идейные коммунистические товарищи увели на убой. И мой дед, когда напивался, всегда грозил соседу, что "скоро, скоро вас, коммунистов, будем мы вешать!".

При Советской власти коммунистами в деревенской семье регулировалось всё — включая количество этажей в доме, число поросят. Решалась и судьба тёлок и телков — их надо было отдать забесплатно на мясокомбинат. У моих же бабки с дедкой было принято тёлок и телков забивать, мясо солить, а коммунистической комиссии демонстрировать прикопанные за баней молодые рожки, копыта и череп. Однажды, вместо обычного хлеба, в магазинах начали продавать какие-то склизкие лепешки. Это был кукурузный хлеб. По вкусу он был просто отвратителен. Спустя некоторое время, однако, власть образумилась. Коров держать коммунисты разрешили, но обложили оброком. Нужно было отдавать забесплатно этой самой власти власти свою сметану, сливки и сколько-то литров молока ежедневно. Для этих целей всех объезжал с аллюминиевыми бидонами специально обученный для этих целей сборщик податей.

С накрытым на скудные средства столом для высокого начальства, с самогонкой и салом, проблемы решались многие — например, чтоб разрешили для коровы сена накосить. Взятки бабуля давала всю жизнь — они с дедом первыми в деревне положили на крышу шифер. Возник жуткий скандал — сельсовет приказал «шихер» снять, поскольку наличие оного допускалось только на официальных зданиях строителей коммунизма. Простым смертным пользование «шихером» в целях покрытия каких-то деревянных хат строго воспрещалось. Пришлось бабуле партийных товарищей не только накормить, но и в лапу положить. При совке для одних, действительно, была "великая эпоха" — то были дети партработников, некоторые семьи военных, отдельные семьи учёных, придворные деятели культуры и искусства. Моя же мать ходила в школу 7 километров пешком, в валенках или дырявых резиновых сапогах, подкладывая внутрь соломку, чтоб ноги не сразу промокали. Аккурат в то время, когда космические корабли уже вовсю бороздили окрестности Большого театра.

И вот начался на Манежной площади митинг. Тот самый, ради которого сюда мужественно припёрлась куча народу, конца и края которой не было видно. Говорили про "банду Эльцина", про завоевания социализма. Лимонов вышел на трибуну, и спел в микрофон сорванным где-то, трухлявым голосом, как у Тайлера в конце фильма про "Бойцовский клуб" песенку о том, что"…Чёрный барон снова готовит нам царский трон. Но от тайги до Британских морей Красная Армия всех сильней." Древний микрофон страшно зафонил. Многотысячная толпа захлопала, закричала: "Молодец, Эдик!". Я пребывал в полном восторге, и понял, что именно в этих рядах обрету свое второе, а может быть и первое, истинное начало. Митинг — это чем-то похоже на футбол, а футбол в Приднестровье — самый любимый вид спорта.

Метафизический же смысл происходящего был, на самом-то деле, как и у Тайлера в фильме — "всё нормально, не стоит беспокоиться" — абсолютно идиотским. Уже давно как раз с армией всё было крайне ненормально. Так называемая "Красная Армия" числом своих самых доблестных боевиков из ОМОНов и т. д. на полигонах давно уже вовсю отрабатывала, репетировала нехитрую операцию по "подавлению массовых беспорядков". Как правило, в тренировке роль чучела исполняли свои же «красноармейцы», изображавшие буйных демонстрантов. В руках буйных были именно те самые красные флаги, а доблестные солдаты и офицеры отрабатывали удары дубинкой, колбасили по тыквам условных демонстрантов что есть мочи, травили их газом, пробовали на практике светошумовые гранаты и травлю собаками. До применения свежеотработанных навыков оставалось всего-то лишь месяцев пять.

Остальная же армия, не участвовавшая в репетиционных столкновениях с массами, пребывала в состоянии глубокой распущенности и тотальной деградации — продавала оружие готовящимся к войне чеченцам, строила дачи, копала картошку, пропивала исподнее и решала судьбоносный вопрос: как должна выглядеть новая форма для офицерского состава и кто должен ее придумать — Зайцев или Юдашкин?

По окончании так никому ничем и не навредившего митинга, все эти огромные, многокилометровые народные массы, как по кишкам, расползлись по окрестным улицам. Эта безмозглая толпа могла взять Кремль и свергнуть так ненавистный им "Эльцинский режим" в течение максимум пяти минут. В чем был весь прикол этого сборища? Лично я, честно признаюсь, так и не понял. Знаю лишь, что более в российской истории никакая такая «оппозиция» столь огромную аудиторию слушателей из числа представителей самого что ни на есть «народа» не собирала. И я понял тогда простую вещь — даже если этим милым моему сердцу людям не долбить дубинкой по спине, они все равно никогда не придут к власти. И даже не научатся хотя бы немного на неё влиять. Потому что люди наши в большинстве своем этой самой власти, то бишь ответственности, до смерти боятся. Оно им категорически не надо. Русскому человеку влом. Ему хочется уползти и спрятаться. Можно и напиться. В крайнем случае, он из радикального протеста разобьёт ларёк с шаурмой. Ну, или прирежет в темном переулке ни в чем не повинного в бедах русского народа обычного парня из Баку. Русский человек, увы, готов ко всему — и даже если его посадят обратно в хлев, как было при немцах, если действо сие не будет сопровождаться массовым геноцидом, расстрелом и пытками — он никогда не пойдет защищать Родину — он может сделать это только из мести — за брата, друга, сестру. И никто не убедит меня в обратном, потому что сам я вырос в крестьянской избе вместе с поросятами и теленком, которым зимой было холодно в сарае. Странно, что там не было коровы — наверное, она просто не пролезла в дом, и поэтому оставалась мёрзнуть, спать и мычать на своем обычном месте.

Митинг, однако, закончился, и к группе молодых людей, возле которых оказался я, подошел Лимонов. Его всячески домогались разные журналистки, он раздавал бабкам и дедкам автографы. Рядышком с ним расположился невысокого роста толстоватый мужик, с удалыми кудрями и усами. Красавец-казак, как оказалось спустя десятилетие, был ни кто иной, как легендарный журналист Влад Шурыгин. Мы пошли неорганизованной толпой в сторону Лубянской площади, остановились у пивного ларька прямо у входа в метро, и Лимонов произнёс:

— Давайте что ли устроим хотя бы пивной путч?

После чего щедрой рукой заплатил за пару ящиков пива. Мы пили пиво, смеялись. Я, помнится, спросил у Лимонова о наболевшем:

— А как можно спасти Россию?

— Вступайте в нашу партию. Вот визитка. Позвоните по этому телефону.

Телефон молчал примерно неделю. А я наконец-то вышел на новую работу. На ближайшие четыре месяца моим рабочим местом стал пивной ларёк на станции метро Пролетарская. Каждую ночь, с 9 вечера до 9 утра, я поил рабочих и служащих дешевым бутылочным пивом. Спал несколько часов ночью, дополнительно отсыпался днем в метро. В ларьке для обустройства постельного места следовало уложить на пол четыре металлических пивных ящика, кинуть сверху пару разобранных картонных коробок и включить рядом ТЭН, чтоб не замерзнуть. Под полом ларька всю ночь шевелились крысы, и однажды я чуть не задохнулся, когда на ТЭН упала моя куртка. Проснулся я в жутком угарном дыму, вовремя выскочив наружу. Из дверей валил чёрный густой дым. Помимо пива в ларьке было много разных вкусных вещей, служивших мне бесплатным добавлением в меню. Я раскрывал расфасованные на складе пакеты, и благополучно отъедал у будущих покупателей пряники, печенье, зефир, пастилу и, уже опротивевшие до блевоты, козинаки. Так что жизнь была достаточно сладкой, только вечно хотелось спать.

В общем, я дозвонился до партии и решил туда как-нибудь приехать, посмотреть на людей. В конце концов, несмотря на мой тотальный скепсис, где еще в этой долбанной Москве я найду себе друзей? Не в гей-клуб же мне идти в конце концов!

Место, куда я попал, оказалось подвалом без окон и вентиляции минутах в пятнадцати ходьбы от станции метро Маяковская. Это была мастерская художника Гены Животова, он и сейчас оформляет прохановскую газету «Завтра». Короче, в одной комнате был штаб, во второй располагалась спальня для кучерявого беловолосого парня, который там жил в качестве секретаря. Просто сам он был из Подмосковья и ездить ему домой было лень. По штабу ходили хмурые лица в черных рубашках. В комнате, исполнявшей роль приемной, коромыслом стоял дым. Курение было всеобще ритуальным. Конечно, никто это помещение в жизни не проветривал. На стенах висели не совсем понятные мне флаги с руническими символами "перекрещения Сварога и Перуна". Еще на стенах были картины художника Константина Васильева. Эти картины, как я позже окончательно определил, — фирменная мулька всех сумасшедших, помешанных, как правило, при этом еще одновременно либо эпизодически на многом: русском язычестве, скандинавской мифологии, гитлеризме и всем, что связано с Третьим Рейхом, какой-нибудь славяно-горицкой борьбой. Иногда они еще для пущей комплекции увлекаются сатанизмом, готикой, зороастризмом, Толкиеном и раскопками могил времен Великой Отечественной. Любящие читать — читают Ницше и Адольфа Гитлера.

Иногда в нормальной, в общем-то, компании, появляется один подобный, абсолютно глубокий придурок, и практически здоровые в прошлом люди начинают читать всевозможные "Русские Веды", и прочую хрень. Заканчивается всё это увлечение, как правило, библиотекой патологического антисемита — книгами о масонстве и кровоядных жидах, пожирающих мацу с кровью русских младенцев.

Лидерами так называемого Движения «Россы» были Женя Бирюков с арийским взглядом, Сергей Царёв с пшеничными усами, и Сергей Сычёв с ярко выраженной монголоидной внешностью и чёрными усиками. Все они когда-то вышли из Васильевской «Памяти».

Меня усадили за стол и попросили заполнить анкету. Затем еще одну — надо было отвечать на разные вопросы, не относящиеся лично ко мне. Смысл анкеты состоял в том, чтобы определить, в какой мере являюсь я истинным арийцем. Я ответил на вопросы, далеко не все ответы, однако, совпали с нужными, подтверждающими мое истинно арийское происхождение.

Как выяснилось, истинный ариец не должен пить кипяченую воду — должен любить сырую (тут я угадал), любимым художником должен быть этот самый Васильев (я имел глупоcть написать — Рафаэль — мне очень тогда нравилась его Мадонна), любимым певцом — группа Лайбах — сегодня у этой группы масса клонов, самый известный — Раммштайн (тогда же я указал Юру Шевчука — как оказалось, напрасно. Сычёв тут же процитировал: "Из-под чёрных рубах рвется красный петух", то есть ариец не должен слушать подобную музыку). Однако, самым ужасным промахом было то, что любимым произведением у 19-летнего Романа Коноплева оказался к всеобщему недоумению, Михаил Афанасьевич Булгаков. "Мастер и Маргарита". Руководство Движения «Россы» шестью глазами хмуро посмотрело на меня исподлобья, явно заподозрив пропаганду сатанизма.